per Narda Fattori

Stanotte è mancata una carissima amica e poetessa, la nostra Narda Fattori.
Voglio ricordarla qui con uno dei suoi versi inediti:

“…Quelli che vanno per le vie hanno un ricordo da trovare
Un amore che non è morto e gli batte ancora il cuore.”

Lei è ancora qui, in questi suoi “Dispacci” profetici:

https://giardinodeipoeti.wordpress.com/2016/10/07/narda-fattori-5/

 

 

Chi ha cucinato l’ultima cena?

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Storia al femminile

Rosalind Miles
edizioni Elliot

Quando lessi questo libro la mia prima considerazione fu che andrebbe letto da tutti, assunto come libro di testo presso tutte le scuole del mondo, per la consapevolezza delle donne e degli uomini di buona volontà.
Le donne sono state per secoli proprietà indiscussa dell’uomo, in un mondo che le ha volute e le vorrebbe ancora al suo servizio.
Valeva pochissimo, anzi niente, la vita di una donna, dai tempi remoti in cui al culto della dea madre fu sostituito il culto del dio padre, origine di ogni futura discriminazione,.
Successivamente con le colonizzazioni e le conquiste in nome delle grandi religioni monoteiste, l’esistenza della donna è stata sempre funzionale all’uomo, in quanto fattrice dei suoi figli, curatrice dei suoi beni, della sua casa, delle sue cose, schiava e sottomessa ai piaceri sessuali del maschio, padrone assoluto della sua vita, dalla culla alla bara.
La storia della riconquista dei diritti più elementari delle donne, schiave tra gli schiavi, fino a epoche così vicine ai giorni nostri che a leggerne si viene colti da sgomento,

Annalisa Teodorani

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Annalisa Teodorani

La bòba
ch’l’avnóiva da la piàza
la s’è instèca
pròima t’un pòz
pu t’un cantòun
pu tra l do pachi d’una pórta avérta.
Ma la bura
ch’la vén da la maròina
u i pis fis-cè
tra l frèdi ed i canzéll

Il frastuono / che arrivava dalla piazza / è rimbalzato prima in un pozzo / poi in un angolo / e poi tra le due ante di una porta aperta. / Alla brezza / che sale dal mare / piace sussurrare / tra le inferriate e i cancelli

Fernando Della Posta

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Fernando Della Posta

Quattro Inediti

Gli aloni del vapore d’inverno

Gli aloni del vapore d’inverno
che anima le bocche degli amanti
sono i veli pieni e lampeggianti
degli aquiloni in volo spinta a spinta:
follia che ci sostiene sopra i rami:
e ogni fiato si rimescola nel bacio
della vita che si agita nel mondo
difesa o tocco e di rimando
che sia di morso o lingua a lingua.

Una poesia

di Elia Belculfinè

1
I Luoghi Parlano Di Chi Li Abita,
Molti Sono Passati Di Qui

Lasciando Cappelli Chiavi
Pacchetti Di Sigarette, Portapillole,
Sono Frattali Armonici Nel Mio Cervello Tutti e gli
ombrelli, gli scialli, pacchetti
di fiammiferi vuoti

Motivetti _Appena

Entropie

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Rosemily Paticchio, Sara Giuntin

testi di Rosemily Paticchio
illustrati da Sara Giantin

Potere marginale

Rende lasciti ad orizzonti paralleli
s’incurva e inclina il disco a raggiera
ma non tramonta mai davvero
piuttosto fa ballare i corpuscoli
suoi congiunti Astri oltre criniera
imbastisce fasti sui padiglioni ad occidente
e non so se per legge che infiltra
e innerva l’intero Sistema
per anarchia di governo
o per un atto di abilità assoluta

Quando la poesia si fa dono

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novità editoriali

Un testamento spirituale, a questo ho pensato nel leggere i magnifici versi di Narda Fattori: un lascito particolare, talvolta sofferto, eppure mai dolente, prezioso di immagini e tessiture in cui la natura è cardine ai ricordi, lo spirito traghettatore dalla mente al cuore.

Spazia e sorvola lo sguardo della poetessa, appunta i suoi dettagli di vita e di emozioni, e ce ne rende partecipi.

Non dimenticare, sembra suggerire, l’attimo lucente che ha portato un fiorire di parole,

Speranza cronica

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Poesia

 

un fiume corridoio di plafoniere
riflesse nelle sponde di graniglia
ci si annega
giovani e vecchi, livellati a fiato
si raccontano vite in ogni stanza

antiche cicatrici e nuovi indizi
l’analgesia risucchia sogni e grida

smarrita in questo bianco _i muri solo
portano tracce di colori ambigui_

Ondulazioni diafane

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Poesia

mistero gaudì_oso – by criBo

nei vicoli assonnati, nelle piazze
sulle guglie gaudìane sui fianchi tondi
di donne-cattedrali
in cima ai grattacieli e negli slum
si muore di piccole agonie quotidiane
canti di cigni
sinfonie sommerse
laghi di cartone color indaco

giovani delle mele prese a morsi
dei gradini saltati a quattro a quattro
tracciavamo iniziali nel cavo della vita
ma è un attimo svegliarsi
nel continuo sparire dei minuti
nulla resta tangibile

e noi stessi mutevoli e dispersi
non possiamo fermarci __la morte non è sosta___
la storia tutta è nebbia di fantasmi
se la campana suona
non ci chiediamo più per chi

forse non esistiamo
forse siamo soltanto dei rintocchi

“Una poesia” di Elia Belculfinè

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Elia Belculfinè, Poesia

(foto di Elia Belculfinè)

I

Una poesia

è una cosa perduta; non si fa vedere non si fa toccare
Fino a che in te essa non si compie;
e che muoia in una corolla di voci di gente
alla finestra.

Le poesie non chiedono di essere scritte.
Eppur lanci al suolo questo
vaso di terra

e fuori è l’oltraggio degli angeli
danzanti, che non hanno carne e
non hanno labbra –

fra il suono degli slogan a lembi e il lumino perso di una piccola
barca ancorata al niente della notte che cade la luna
nei tuoi occhi

# E

rubavamo le ciliegie in un campo, da un albero
che era una torre d’avorio,

allora che mormorava l’ultimo tempo nuovo sulla bocca del libeccio,
eravamo giovani e invece
adesso siamo bambini, pieni di rallegramenti, sì,
e strumenti musicali dentro vecchi sottoscala
per tenere lontane le arpie
del tempo

e guanti spaiati, e i capelli che già si fondono
con la materia dello specchio
                                                                                          abbiamo numeri dispari
                                                                                          soltanto, noi.

Nina Esposito

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Nina Esposito

*
Incastro diadico
[Mala diade]

questa sera vorrei tanto non pensare
rimbombano in me disincarnati
timbri, sillabe scompagnate
fotocopie di finte assuefazioni
fonemi frantumati alla rinfusa
e non ho voglia di ricombinarli
Abdico da me stessa in doppia solitudine
sollievo d’un istante

Alcune cose di C.B.

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elaborazioni grafiche, oggetti dipinti, pittura

Nella mia lunga vita mi sono cimentata in molte discipline artistiche, invitata a farlo, ne mostro alcuni risultati, con piacere.
Altre cose le troverete qui

Viale (acrilico su multistrato cartaceo)

pietà – acrilico su tela 120×110

sirena (acrlico su tela)

Analessicamente

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poesie

Sto qui sulla terrazza
specificarne dimensioni e fiori
           __i maledetti fiori
           (il male dei poeti tramontati)__
occorrerebbe un movimento a oltranza
forse un rovescio magrittiano
e già una fumatina qui ci sta : una pipa che c’è.
              nel letto ristagnavo con le bende_
              ahi quanto male!
              avvolgimenti interattivi e punti
              e ricordavo la terrazza in fiore.

Sarebbe interessante
spostarsi nel passato del futuro
anteriormente
sì da poterne comprovare ancora
verande e frangiventi
             mi vedo imbacuccata
             c’è la neve
             il bianco copre tutta la terrazza.
                             Si sciava sui monti di Laceno
                             (sui campi che d’estate
                            dicevano i ragazzi più scaltriti
                            si coltivasse juana e poppy bianco).

Giro di vita a scorie e rimembranze
personaggi escheriani all’infinito
riflessi nello specchio d’ogni me
perennemente in fuga nelle stanze.
                S’anima il film a frotte di fantasmi
                stroboscopici in attimi allunati
                esacerbati dai ripescamenti
e ci si raccomanda
inginocchiati, alla dimenticanza.

su “Mi hanno detto di Ofelia”

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Augusto Benemeglio, Recensioni

CRISTINA BOVE PESCATRICE DI NEBBIA

Di Augusto Benemeglio

 

1.Ofelia.

Ho promesso a Cristina che l’avrei letto questo suo libro, “ Mi hanno detto di Ofelia” edizioni Smasher, 2012, e in effetti, ora che è primavera, l’ho letto e disletto, l’ho udito dentro di me, passar fuori, e lo riodo fuori di me, passar con me come un fiume che scorre ai miei piedi. Ecco la bianca, l’Ofelia di Rimbaud che ondeggia  “sull’acqua calma e nera/dove dormono le stelle / come un gran giglio” E l’Ofelia dietro la finestra di De Andrè (“Mai nessuno le ha detto che è bella/ a soli ventidue anni / è già una vecchia zitella/La sua morte sarà molto romantica/trasformandosi in ora se ne andrà /per adesso cammina avanti e indietro/la via della Povertà), e infine l’Ofelia tragica di Virginia Woolf, perché  senza madre e senza modelli femminili, senza identità ( “la sua identità se ne è andata quando le forze maschili non hanno più diretto le sue azioni”), l’Ofelia che in fondo non è mai esistita come donna, ma solo come personaggio, archetipo maschile (e maschilista) di donna a cui tutto è negato, in primis la libertà.

Ma perché Ofelia? “Perché abita dentro ciascuno di noi, – dice Narda Fattori – coi suoi misteri, segreti e le sue acque, il suo mal di vita che si intreccia e fonde col mal di morte”.

CONCORSO DI POESIA ‘IL GATTO’

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concorso di poesia, Narda Fattori

Narda Fattori comunica il Bando di concorso di Gatteo mare

 

CONCORSO DI POESIA ‘IL GATTO’

REGOLAMENTO
Art.1
La partecipazione al Concorso è aperta a tutti gli autori italiani e stranieri, senza limiti d’età, ovunque residenti. I testi devono essere in lingua italiana.
Art.2
Ogni concorrente può partecipare con una sola poesia di propria creatività, il cui tema è ‘il gatto’, ciascuna composta da non più di 30 versi. I testi inviati dovranno essere originali ed inediti, non dovranno essere stati presentati ad altri concorsi fino alla conclusione del Premio, ed i relativi diritti non dovranno essere stati concessi a case editrici o ad altra forma imprenditoriale che ne comporti il copyright di pubblicazione.

Un giovane poeta, un antico sapere

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Elia Belculfinè, Poesia

Si rivolge a capacità di oriente l’ultima mia tristezza.
Annera il sangue come lamine di argento – della terra promessa niente
di più sa l’uomo – con la tenebra negli occhi del
gabbiano, blu oltremarino – chi riconosce il limite?
Terra, terra dove riluce la punta del falcetto
e torna un suono – chi affastella – a smarrire la nostra misura.
Uomini, è ferita all’occhio di dio
che altro vento arrossa, eterno, la cifra del delirio.
Il nostro delirio, irragionevole palpito.

L’uva matura una luna specchiata nel fiasco,
cade ogni ombra, perduta anche nel ricordo. Abbiamo avuto
amore, un filo perduto di canzone. Abbiamo avuto paura
della nostra fame – la fame distingue l’uomo
dal poeta, quando non ha significati.

Ingeborg Bachmann. Malina e la disgregazione dell’Io.

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Maria d'Ambra

di Maria D’Ambra

Malina (1971) è il romanzo che Ingeborg Bachmann (1926-1973) aveva definito come la sua biografia immaginaria, è il primo volume di una trilogia intitolata Todesarten (cause di morte), gli altri due, Il caso Franza e Requiem per Fanny Goldmann sono rimasti incompiuti e sono stati pubblicati postumi. Esiste anche una trasposizione cinematografica di Malina sceneggiata dal premio Nobel Elfriede Jelinek. Il film del 1991 è di Werner Schroeter ed ha come protagonista principale Isabelle Huppert.

La società è il più grande teatro del delitto. Con la massima leggerezza sono stati deposti in essa da sempre i germi dei più incredibili crimini, che restano ignoti per sempre ai tribunali di questo mondo.

Il libro si apre con l’elenco dei personaggi come se si trattasse di un’opera teatrale, poi viene introdotta una storia d’amore da romanzo classico, ma andando avanti ci si accorge che è impossibile far rientrare questo libro in una classificazione precisa. Bachmann utilizza infatti un numero infinito di tecniche narrative, metodi sperimentali da romanzo moderno, un incessante monologo interiore, dialoghi, fiabe, leggende, conversazioni telefoniche spezzettate, qualche rigo musicale con note al posto delle parole, espressioni musicali, notizie dei giornali, tutto un capitolo intriso di linguaggio onirico, poesia e ancora l’utilizzo di qualsiasi mezzo comunicativo, il telefono, il telegramma, un quantitativo enorme di lettere mai spedite, una bizzarra intervista, modi di dire, intromissioni di frasi in francese, in inglese, in italiano, descrizioni che sembrano riprese cinematografiche e molti silenzi eloquenti, frasi non dette che pure si intuiscono, che fanno da tramite in tutti questi mondi interiori ed esteriori e in tutti questi livelli narrativi che si separano e si intersecano di continuo.

Il romanzo si presta anche a diversi livelli di lettura. Una lettura “tradizionale” che vede tre protagonisti diversi, ognuno con una singola personalità. Ivan è un ungherese cinico e senza alcun interesse intellettuale, che lavora in un istituto di credito, Malina è uno studioso di storia di quarant’anni che lavora nel Museo dell’Esercito austriaco e infine la narratrice della quale si sa soltanto che è bionda e con gli occhi scuri poiché gli ulteriori dati sono stati scritti e cancellati così tante volte da essere divenuti illeggibili.

Si sta

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Poesia

ci sgomenta la forza d’attrazione
dalla luna alla testa
pare, ma non è detto
che sia l’effetto di una giusta
causa
          di noi
          si sa quanto una paglia.
Esserci o meno
viaggiare verso il nulla
sostare appena un poco per tentare
un documento scritto:
         qui
          c’è passato un non so che
          insoluto.
Ci confermiamo per definizioni incomplete
de-finizioni
e nell’impermanenza d’ogni cosa
          la Terra ci matrigna
          il cielo ci coriandola
miseramente nudi senza maschera
dirimpettai d’un condominio d’ombre
sloggiati dalle forme
rimandati al mittente

(raccolta inedita)

 

Le parole agre

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Recensioni, Segnalazioni

Narda Fattori

 

Su questa raccolta di Narda Fattori è stato detto molto e da autorevoli poeti e recensori.

Oltre a condividerne le linee d’impostazione, ad essi mi è più facile riferirmi per la complessità di una poesia densa, tuttavia mai oscura, di quella limpidezza che è dote di poche voci nella poesia moderna, oserei dire post-ermetica.

Cito dalla bellissima prefazione di Ivano Mugnaini:

“[…] Come per ogni vero poeta l’orizzonte dell’autrice è quello del mondo, la sfida della realtà sognata e vissuta, il confronto tra l’ideale e la contingenza delle cose, la contabilità delle ferite e delle ingiustizie a cui, questo sottolinea l’autrice, si rischia di adattarsi perché non si ha tempo né forza per sottrarci e ripulircene. Le storie, le vicende rese e raccontate in forma di parole di questo libro, parlano di persone reali o immaginarie, fino al punto in cui le due dimensioni si confondono, rafforzandosi a vicenda[…]” 

Non è dato sapere

Fu la sillabazione delle ore
a riciclare tra tegami e piatti
i libri letti  – costolature verdeoro –
e dieci sguardi famigliari
a condannare da un balcone  il volo
della ragazza ch’era carta straccia.
La cucina una pista di rullaggio
in effetti ci volle per l’abbrivio
solo uno schiaffo dato in piena faccia
e l’asfalto fu un campo d’atterraggio.

Tanto ci volle a ricapitolare
diciott’anni per dire che la gente
viveva di conformità mortali.

Se avessero taciuto quelle bocche
di farisei
di sepolcri imbiancati__ disse un tale
che poi ci regalò questa cultura
di sproporzioni ignobili
(ne paghiamo ogni voce)
e l’assistenza che le fu negata.
E ancora adesso
cosa interessa a chi nel calderone
rimesta tutto ciò che cuoce?

Dicono taci, dicono sei viva
ma che ne sanno gli animi di pietra
di quanto sia ostinato quel momento
che sempre e sempre si ripete__che
ti sveglia da cent’anni in piena notte
e
malgrado accorgimenti d’ogni sorta
malgrado meraviglie
torna malefico e puntuale
ed ogni volta
vorresti essere uscita vittoriosa
come dal cancro e da tanti altri mali
mentre quel salto là,
quello strappo dai propri stessi piedi
non lo potranno mai capire i vivi.

 

Auguri scomodi

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Poeti per Don Tonino Bello

Poeti per don Tonino Bello

http://neobar.files.wordpress.com/2011/12/poeti-per-don-tonino-bello-auguri-scomodi3.pdf

Michele Sovente

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Augusto Benemeglio, Michele Sovente

LA VERITA’ E IL DELIRIO

DI MICHELE SOVENTE

 

  di Augusto Benemeglio

1.    Il Dylan Thomas dei Campi Flegrei

Michele Sovente se ne è  andato un anno fa, in primavera, come le nuvole, chissà dove, in un punto cieco, dove stanno le favole, come aveva anticipato nel suo libro “Carbones”, Garzanti, 2002, che mi aveva regalato  qualche anno fa, a Piano di Sorrento, dove avevo vinto un concorso di poesia per una silloge inedita (I funerali di mio padre), e lui era l’ospite d’onore insieme a Maria Luisa Spaziani.

Quondam nubila longe adspiciebam
et obscuras  per vias sentiebam
erbas longe novas: cum aspide
puer in horto ludebat

(Le nuvole una volta guardavo lontano /e per vie buie sentivo il brusio/di appena nate erbe lontano: un bambino/ con il serpente nel giardino giocava ).

Le guardavi ancora le nuvole e ci leggevi dentro tante cose , per lo più tristi amare degradanti catastrofiche, un po’ delirio, un po’ verità, vento cieco dell’anima.

Po’ rummane, chisàpe, ‘u bbelèno
’mpònt’a còra e ‘ncuòrpo rummàne/
Pe’ tantu tièmpo ‘u senzo/r’ ‘u mmale… 

Era  forse il più grande poeta meridionale di quest’ultimo scorcio di tempo, certamente uno dei più importanti a livello nazionale. Era il Dylan Thomas napoletano dei Campi Flegrei, con la sua impetuosa vitalità, l’autentico folklore che fascia un popolo, e aveva  in se quel tanto di visionario, profetico e delirante che fa della sua poesia un dato certo, riconoscibile, una testimonianza implacabile del nostro vivere di oggi, che brucia come lava ardente

Goliarda Sapienza. Manuale di libertà portatile.

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Cristina Bove, Goliarda Sapienza, Maria d'Ambra

di Maria D’Ambra

Ci sono vite che si consumano lentamente, senza manifestare apertamente il proprio disagio o che, anche se lo rivelano, chissà perché rimangono apparentemente intatte finché non si esauriscono del tutto in una sorta di autocombustione. Se poi ci si accorge di avere tante cose da dire sulla vita e i sentimenti, descrivendoli per come sono senza che sia necessario rivestirli di fronzoli o imbellettarli fino a trasformarli in tutt’altro, realizzare tale proposito può diventare una vera condanna e il fuoco che distrugge dentro si alimenterà del vino amaro della sordità e dell’indifferenza di chi non è pronto ad ascoltare il grido della libertà.
Ma che vuol dire essere liberi?

In un lampo capii che cosa era quello che chiamano destino: una volontà inconsapevole di continuare quella che per anni ci hanno insinuato, imposto, ripetuto essere la sola giusta strada da seguire.
(Goliarda Sapienza, L’arte della gioia)

Libertà è una strana parola che ha sempre affascinato l’immaginario collettivo, che ha coinvolto l’umanità fisicamente e intellettualmente in battaglie appassionate, eppure è anche fonte di grande ambiguità, di continui fraintendimenti che possono trasformarla nel suo opposto.

La poesia di Doris Emilia Bragagnini

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Doris Emilia Bragagnini, poesie

(foto Josephine Sacabo)

Un saggio delle doti di questa poetessa dai dettagli felicemente orginali.
I suoi testi sono sempre insoliti, scavano nelle emozioni ma senza mai concedersi completamente, come per pudore, o forse per compiuta vittoria sui sentimentalismi di maniera.
Seguono percorsi frastagliati, ma solo in apparenza, perché il senso tragico dell’esistenza li riporta sempre al punto doloroso del disvelamento cui non ci si può sottrarre.

Domenica Luise “L’usignola stonata”

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Domenica Luise

                                         immagine di Domenica Luise

 

 

I testi di Domenica Luise possiedono tutte le sfaccettature della poesia moderna, originale e agile, mai farraginosa. I suoi versi “vibrano di puro colore, di luce che esplode e si tinge del rosso dei papaveri estivi, divenuti metaforicamente timbri di ceralacca da rompere e spezzare, sigilli di un inconoscibile che si palesa attraverso richiami, simboli, intuizioni.”*

Mi festeggio

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Poesia

Una porta si ape
– si apre – mi corresse.
No, si ape
al dunque di grancassa nel bussare
quando meglio un ronzio

– ripasso dopo – disse –
all’ora del riposo degli stipiti
conservami un pistillo di stuoino
ai tegumenti teneri fa male
l’erba urticante.

Un battente si apre
– si ape – mi corresse.
No, si apre
al conosciuto amato calpestare
anche se poi prosegue
e passa oltre.

Sembra

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poesie

d’attraversare il mondo
un ponte dopo l’altro e ci si trova
a sorpassare giorni
ore baruffe          ci si accorge che
non sono i continenti a scivolare
sulle colonie di lamellibranchi

se guardassimo bene
vedremmo mute
contorcersi snudandosi dall’alto
ninfe incoscienti d’essere crisalidi
immemori del volo prigioniere
dei propri cedimenti al corpo
al tatto

duro il risveglio sulle terre emerse
piastrelle ottogonali dei pianciti
negli interstizi di cemento grigio
nessuno sa che s’aprono gli spazi
di zone occulte
in cui ritrarsi e non tornare più

Donna

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poesie

……….spazio
……….poi un altro spazio
di doppie assenze
messo da parte ogni progetto
non c’è alcun luogo per i suoi germogli
ridisegnata a china è fatica d’esistere
……….in sordina
dimenticata la policromia degli astri
……….solo la luna
fotografarla quasi di nascosto.

.

I DECADUTI

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Maria Carmen Lama, Recensioni

Giuseppe Aletti – I DECADUTI – Ed. ALETTI 2011

Recensione
di M.Carmen Lama

 

Forse sono state applicate delle ruote gigantesche a questo nostro mondo, a giudicare da come siamo trasportati, giorno e notte, a velocità impensabili fino a solo qualche decennio fa.
Forse le parole hanno smesso di funzionare come caratteristica peculiare e mezzo di comunicazione tra “umani” per assumere l’aspetto di stiletti, pronti all’uso, da scagliare indiscriminatamente contro chiunque pensi (ma si tratta di pensiero?) diversamente da noi.

Chissà se poi davvero

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Cristina Bove, Poesia

  

che sembrerai più giovane
in quel preciso essere lieve
quasi fossi un soffione
un pensiero parziale

emergeranno dalle antiche forme
i ragazzi del vento
correvano_________ricordi?
anzi volavano

Nicola, un’adozione coraggiosa

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Recensioni, Segnalazioni

 

di

Giulia Basano

Ho letto un libro, ma sarebbe meglio dire ho letto una vita.
Perché di vita si tratta in questa cronaca straordinaria, di vite anzi, una che sembrava perduta, e l’altra che non ha permesso che lo fosse. E tante altre a contorno, nello stesso impegno.
Quello che colpisce in tutta la narrazione è l’assenza totale di autocommiserazione, non ve n’è la benché minima traccia, e sì che motivi per averla ce ne sono e tanti!.

Uccellagione

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Cristina Bove, inediti, poesie

è un inedito, spero sia gradito.

I
ad occhi circonflessi
per ogni increspatura
il fazzoletto delle mercanzie copre il fossato
e come fumo alle caviglie
un movimento sarmentoso sale
obbliga a danza

II
dai merli d’un torrione
la pania cade a imprigionare
__ma è morta già la castellana__
e a rete
una lente a contatto
non può fornire  una visione a
chi perde il lume e il computo dei giorni

III
i tronchi di betulla sono accesi
torce per ogni ramo crocifisse
le colombe disertano le chiese  e per dimora
le proprie ali
chiuse
un suono d’immortale tra le zampe
arrotolato a pergamena
giace

IV
i falchi fanno giri a lungo raggio
ma non hanno gli occhiali
del resto
leggere note in un papiro avvolto
__ lo saprà forse dio__

” che non sia soltanto il 25 novembre” di FERNANDA FERRARESSO

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Barbara Spinelli, Bev Hodson, Chiara Cretella, Concita De Gregorio, Gimbutas, Kamla Bhasin, Maria G.Di Rienzo, Michela Marzano, Vittoria Ravagli


25 novembre: giornata mondiale contro la violenza sulle donne- di Vittoria Ravagli

bev hodson

E’ PERCHE’ SONO UNA RAGAZZA CHE DEVO STUDIARE

di Kamla Bhasin, femminista, economista, scienziata indiana

Un padre alla figlia:

studiare? perché dovresti studiare?

Ho già abbastanza figli maschi che possono studiare.

Ragazza, perché anche tu dovresti studiare?

La figlia al padre:

Visto che me lo chiedi te lo dico io perché debbo studiare.

Devo studiare perché sono una ragazza.

ero nel mio silenzio abituale

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poesie di Cristina Bove

dopo aver conquistato lustri
in libertà di sangue e cartellini
cifre da disavanzi
avanzi da
ricucinare in maniera proponibile
ho risparmiato inesorabilmente
il fiato di accensioni
ho dato fondo agli anni cherubini
altre che andavano in carrozza, io no,
sempre appiedata.

e all’improvviso scalpita una voce
reclama l’attenzione
– noi che vestiamo nuvole d’inverno

La donna a due dimensioni

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Cristina Bove, Poesia

Sanguinare discreto ha la metà
che ama non riamata e amar perdona
fiori disidratati nei cassetti
colpevoli di giallo e zone d’ocra

squilla dell’altra sua metà
risatina infantile in mezzo ai seni quasi
fuori ordinanza, la induce una rivalsa
anni perduti sotto le sue gonne

Revisioni del tempo

Quando si affacciano alla soglia
e dicono: piacere di conoscerla, signora
_________ sono una sessantenne di Forlì,
sono un cinquantottenne di Pontremoli
qualcuno ne dichiara cento e più
e mentre scruto facce di ragazzi
vedo maschere strane su di loro

una porta i dolori sottobraccio
come fossero mazzi di giunchiglie
un’altra mostra vesti d’abbandono
e collane di lutti a girocollo
c’è chi s’avvolge in panni d’ammalato
e chi sembra gravato d’armatura
_____________ma quanto sono bravi
a recitare, protagonisti tutti di sé stessi
attori, comprimari e figuranti
fingono a perfezione d’invecchiare

ma come fanno a dichiarare il falso?
Metto gli occhiali, ci alito, li lustro
niente da fare, vedo tutto doppio
sono ventenni o poco più_______ negli occhi
recano giravolte sulla spiaggia
pleniluni d’agosto a perdifiato
e primi amori, e voglia di cantare
qualcuno porta ancora una chitarra
qualcuna danza ai bordi d’un falò

ragazzi amici miei, non m’ingannate
io so tutto di voi perché vi vedo
e nell’abbraccio includo
la vostra giovinezza di stagione.

La Versione di Giuseppe. Poeti per don Tonino Bello

Bella e articolata presentazione di Anna Maria Curci, dell’Antologia voluta da Abele Longo, che raccoglie molte voci poetiche nel ricordo di questo sacerdote sui generis, il cui pensiero è un retaggio di speranza per l’umanità.

http://muttercourage.blog.espresso.repubblica.it/cronache_di_mutter_courag/2011/08/la-versione-di-giuseppe-poeti-per-don-tonino-bello.html