Vento que passa
Correntes transparentes
Brisas com aromas
Tempestades elegantes
Surgem quando menos se espera.
Dores atrozes
Sem sentido
Profundas
Que se enraízam
No húmus fértil da alma.
Não é saudade, nem melancolia
Talvez seja desgosto
E vontade de fugir. Continua a leggere
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