Frammenti di vita – Anja

Cento colpi di spazzola, l’aveva letto una volta su un giornale: una vera signora sa che sono necessari cento colpi di spazzola, tutti i giorni, per avere capelli belli e lucenti. E lei aveva fatto tesoro di questa informazione e non mancava mai di metterla in pratica con la Signora. Dopo averla pettinata, ogni mattina, la guardava nel vecchio specchio, sopra il comò: era ancora bella, i lineamenti fini non si erano involgariti con la malattia e grazie alle sue cure aveva sempre un aspetto molto ordinato. Dopo i capelli, procedeva con un leggero trucco: un fard rosso, non troppo acceso, per dare un tocco di vivacità. Con la punta delle dita, Anna – non Anna, per favore. Il mio nome è Anja! Anja, vi prego… è più dolce e più fine. Per favore… – sfumava la polvere setosa sulle guance della vecchia Signora. Per ultimo un rossetto chiaro e luminoso, – una vera signora mette sempre il rossetto – completava il lavoro. Dopo si sedeva a ricamare, nella poltrona di fianco a quella della Signora.

in progressione

Tag

# Margherita Gadenz

in progressione

stasera stendo una tovaglia di broccato
per me sola, ci metto pure un fiore
che s’intoni con l’umore tutto nero
come l’occhio di mahi

non tolgo niente ai miei pensieri
nemmeno le frange più sciupate
o le code di visone con unghie
incorporate

un martirio vecchio, il mio, che affabula
d’incanti polverosi la cenere che stringo
in bocca come una reliquia

mi piego per entrare nella gobba
malinconica dell’ora che non passa
trasudando rimmel da maîtresse
con gli occhi miopi

TRACCIA di Caterina Accardo

Tag

# Rina Accardo, @ Ninni Radicini, Letture, Poesia

 

Il ricordo – il “Rosebud” di Charles Foster Kane – non è nostalgia e non è memoria. E’ un mosaico composto da tasselli resi trasparenti. “Traccia” ne contiene la complessità e la semplicità. Le stesse caratteristiche riscontrabili nell’ultima scena di un film – “Momenti di gloria” – che descrive con una immagine l’ultimo legame con l’esistenza per chi rimane e conserva di noi quanto abbiamo deciso di essere per gli altri. Il ricordo ci accompagna quando tutto non è più come prima e i passi risuonano nelle stanze attraversate. Ci accompagna, illudendoci di poter sconfiggere il tempo con il gioco delle combinazioni e della virtualità. Perché il ricordo è patrimonio individuale e indescrivibile, oltre noi stessi che lo generiamo.

Ninni Radicini

Tutto cenere dopo.
Non c’è eternità
se non nel ricordo.
Sottile incastro
di molecolari simbiosi
inneggianti identità
profuse di albe antiche.

Rina Accardo

Menestrello – inedito di Enrico Cerquiglini

Tag

@ Enrico Cerquiglini

Menestrello

Essere nato da mille e più anni non mi mette al riparo
dalla giovinezza. Ho efelidi e acne e strane pulsioni. Le barche
tirate a riva hanno uno stantio sentore di pesce e beccheggiano
contro rami di olmo. Li sento tutti e mille gli anni, nelle articolazioni
del pensiero: dev’essere il mercurio o l’arsenico che danza
nell’aria o nanoparticelle di idiozia insinuate nell’ipotalamo
o l’odore del tuo sesso o l’aria insalubre di questa garçonnière:
ho dolori alla schiena, nessun chiropratico riesce a ristabilire
la verticale posizione: scomposte composizioni babeliche
evidenziano radiografie d’autore. Non digerisco più il sole:
due spicchi e resto immobile per giorni. Eppure la giovinezza,
scimmia che gioca col vento, ha quel sapore di liquirizia
che sollecita il cuore a un pluslavoro senza plusvalore
e partite doppie e saggio di profitto. Corsi e ricorsi, corse
e rincorse per cogliere al volo un’idea, spesso infetta,
che si mostra nella sua oscena nudità, ancheggiando
in smorfiette angeliche con satanico retrogusto, e la prendi
l’idea, la penetri fino a vederla in trasparenza,
senza nessuna attrazione, scompigliata, abusata, oscurata.
Non c’è riposo: m’invecchiano intorno le case e cadono,
come beccacce il dì dell’apertura, ulivi secolari, ramoscelli
e figli di fattori obesi ed io, millenne e satiro, ingravido
la luce che filtra dalle feritorie, priapico e bolso ricercatore
di senso, aduso all’inganno, bordellatore da novanta,
ed io millenario fanciullo, non Dorian Gray, serbo nel volto
sguardi da serpente e un plastico gesto da discobolo
bolscevico abbeverato nel trogolo con barolo e passito
di Pantelleria. Ma la grazia e la potenza dell’eretta
ebbrezza che non si sazia in diuturni amplessi
mi fanno semidio e menestrello di coturnati stronzi.

Enrico Cerquiglini

Strappi

Non è neanche preciso quest´à-jour

e la stoffa denuncia il suo vissuto

lo slabbrarsi delle trame

il silenzioso passaggio sotterraneo di scorpioni

gli strappi mai o mal ricuciti.

E poi non si può dire niente

perchè nessuno rimane ad ascoltare.

E´ lei che vive tutta sola

e ode e vede cose che arrivan da lontano:

il fitto brusio delle ombre in cammino

il silenzio di oggetti che cantavano

l´indifferenza della luce

gli orologi che perdono lancette

e stanno appesi al nulla
una cornice senza fotografia

un fiume che ha smesso di fluire

Tautogrammi d’amore e d’amarore

 

Potessi

Potessi partire
partirei,

passerei Porta Portese
percorrerei piazze pittoresche
per portarti, partner,
purpurea pesca,
panacea paradisiaca
per placarti passione.

Percepiresti
piacere pelvico
perfetto,
persistente,
persino perverso,
purché potessi.

Perché potessi?
Posso… preparati…

“I pittori del Ghetto” di Marina Raccanelli

Circondato dall’acqua, con le sue alte case (le più alte di tutta Venezia), le Sinagoghe, il museo, le botteghe artigianali, le gallerie d’arte e gli studi, in parte collocati sotto una fila di portici, il famoso Ghetto di Venezia non è molto distante da casa mia; per questo motivo, lo attraverso anche più volte nell’arco della giornata, ed ho potuto osservare che il suo Campo principale, chiamato Campo del Ghetto Nuovo, è un luogo molto particolare.
Sarà a causa della forma ampia ed irregolare, o perché gli edifici emanano un senso di tempo antichissimo e lento, o anche perchè si possono vedere le lapidi con i nomi dei morti nei lager, ma, quando c’è ancora silenzio, prima dell’invasione turistica quotidiana….mettiamoci al centro di questo Campo, e sentiremo chiaramente che, intorno a noi, non c’è solo quello che si vede!

Frammenti di vita – Rachele

Il velluto verde della gonna era un po’ consumato e lei lo lisciò pensierosa, seguendo il disegno di fiori ormai appassiti. La lunga gonna, che si stendeva sui gradini dell’autobus, mezzo vuoto in quel pomeriggio d’estate, era lisa da troppi lavaggi e aveva perso ogni forma e le pendeva addosso come fosse su quel vecchio spaventapasseri che era nel campo dietro a… dove? Dov’è quello stupido spaventapasseri? In quale campo?…

Eugenia, o il tè

Prenderò volentieri, cara Eugenia,
una tazza di tè
dal tuo servizio a rose lievi,
trasparenti
Un tè gentile, al tiglio, alla verbena,
un tè latte e limone
e due praline, non più di due
(sai la mia età)
una di queste con i ghirigori
di marzapane
e l’altra, se permetti,
fondente alla violetta,
persistente al palato come un buon ricordo.

Da “La vita che dà barlumi” di Emerico Giachery

Tag

@ Emerico Giachery

Da “La vita che dà barlumi” di Emerico Giachery, Gallo e Calzati editori, 2003

Bonario e sferragliante tra pendii privati da cartolina illustrata disseminati di giunchiglie in fiore, è appena ripartito per l’ultima corsa il trenino svizzero di montagna. Nel villaggio deserto invaso a poco a poco dalla sera è rimasto assurdamente aperto un chiosco da Strega Marzapane. Dentro, una Parca occhialuta e segaligna, ritta dietro il bancone, aspetta da tempo immemorabile una preda: un compratore che dovrà, un giorno o l’altro, arrivare, scegliere un oggetto tra l’incredibile paccottiglia kitsch che stipa la minuscola bottega, e ripartirsene poi soddisfatto col suo bravo souvenir impacchettato sotto il braccio, magari pregustando musicali diletti dal carillon contenuto nella custodia di legno a foggia di minuscolo chalet. Poco dopo dall’ombra ecco emergere una figura umana. No, non è l’improbabile cliente: è una seconda Parca, non meno ossuta e occhialuta. Si accosta in silenzio alla sorella e socia, l’aiuta a tirar giù l’esigua saracinesca. Poi dileguano entrambe nel nulla. Intanto ha cominciato a cadere un’acquerugiola puntigliosa e tenera che certo cullerà per ore ed ore la sopraggiunta notte. Una notte qualunque. Unica, tuttavia. E che non ritornerà mai più.”Eternità d’istante”: pregnante espressione di Montale. Pienezza, assolutezza dell’attimo.

FEBBRE LESSICALE

Tag

febbrelessicale, Poesia, Villa Dominica Balbinot

Incateno allora le parole
al canone impuro
di febbre lessicale,
all’invisibile vaglio
di intendimento sotterraneo.
Poi le inanello

“Non voglio morire” di Marino Orsoni

Tag

@ Marino Orsoni

Chi fosse passato, quel venticinque giugno verso le diciotto, lungo i Murazzi del Lido, avrebbe notato una bionda sconosciuta, distesa su uno scoglio a prendere il sole. Non era tanto la sua bellezza diafana ad attirare lo sguardo, quanto l’insolito colore della sua tintarella. Dato che già alla prima occhiata avevo intuito qualcosa di strano, preso il portaocchiali avevo voluto vederci più chiaro. In realtà quella pelle – forse chiara all’inizio – stava diventando di un verde brillante piacevolissimo. Chi era quella presenza particolare? E perché viveva sulla terra, invece di abitare in altri mondi?

2- THE KIMBERLEY – di Giovanni Rabito

 

da NEL CUORE DI OZ  (2002) – Un viaggio nell’outback Australiano.

A Balgo il giorno dopo la festa
la gente s’accalca davanti al supermercato
dove vendono crocefissi di plastica e specchi
Per strada le ragazzette scalze dai capelli arruffati
tengono per mano bambini mocciosi e i ragazzi
a sei a sette seduti dentro macchine scassate
parlano di birra e di benzina da sniffare
Cani pelosi piccoli sgangherati rossi neri
pezzati girano con la coda per aria

Sentiero numero 6 – di Antonio Fiori

 

                                  Gesuino faceva ridere i vecchi della valle, non lui, compassato e taciturno, ma il suo nome. Faceva il salumiere da trent’anni in Valsugana e non si era ancora veramente ambientato: quasi subito, è vero, grazie al suo bel timbro di basso era entrato nel Coro dei Provetti, ma i rapporti con i coristi non avevano mai superato lo stadio della cortesia. Non si era sposato, non si era mai fidanzato, non aveva mai cercato di stringere un’amicizia vera con un compagno di lavoro, non scriveva né telefonava quasi mai ai genitori, lui unico figlio. Già, Craus, centocinquanta abitanti, vecchia più vecchia meno, quasi gli stessi di  Passo Deri, dove viveva, vecchio più vecchio meno. Quel quattro ottobre, giorno di San Francesco, festa patronale e vacanza dal lavoro, Gesuino si alzò prestissimo e controllò lo zaino preparato il giorno prima: le corde, i giunti, lo scatto dei moschettoni, le due piccozze, l’imbracatura leggera, sembrava tutto in ordine. Prese dal tavolo il termos di the caldo e le due gallette già imbustate, chiuse con cura e mise in spalla: più leggero di quanto immaginasse.

Una poesia senza titolo – di Antonella Pizzo

 

quando si annegarono fruscii  in grembi d’ambra

un soffio attorcigliato reclamò alla bocca il verso

meraviglia  delle meraviglie, meraviglia è la mantide

le antenne riceveranno le onde e sarà culto universale

chi la soglia oltrepassò vide  lo sfavillio traboccare il buio

altri recepirono le ombre ma coese stettero le moltitudini

impassibili in minuscola acqua da dove il palinsesto gioioso

senza riva né pentimento si levarono stupefatte ad ammirare

Condomini # 1 – Catania – di Dario D’Angelo

 

Macchissi catanisi? Macari iu.

E chi dici a Via Etnea? E u Liafanti? E cè ancora Savia? E la Villa? E la Via Crociferi? Ma di unni si? Da Civita? Chi? Di Librinu? Eccheè?

Librino è un nome. Un’idea giapponese di crescita esistenziale. Un naufragio d’anime, con vista mare.

Quannu vinni in Australia ciavevano dato una casa a Monte Po. Era bella ma non ci iemu mai a stari. Pattemu prima.

I motivi – di Silvia Molesini

Uno: sei stata incanto-

Amata come indecifrabile

e la folletta labile dell’orto;

femmina di stanza semibuia.

Adagiata al pomeriggio tropico

triste disarmo a parole

crociate-portico.

IL CACCIA – di Rina Accardo

Schermate difese,
esfoliante contegno,
vernici surriscaldate.
Vestibilità d’ingegno
dalle morbide fattezze.
Sfaccettate tematiche,
poliedriche sensazioni.
Uno stendardo quel mosaico
di riottosi drappeggi,
un grappolo
stracolmo di emozioni.

Indicazioni per una poesia sulla guerra – di Enrico Cerquiglini

 

(ad uso e consumo di giovani facitori di versi)

 

Il grande poeta deve, con tono alto e solenne, ripudiare la guerra (in alternativa con tono polemico e anticonformista, esaltarla come “sola igiene del mondo”, come rimedio alla sovrappopolazione; esaltare l’eccidio, la deflagrazione, la lucentezza delle bombe, delle ogive, l’ardire dei missili, l’ebbrezza dell’obiettivo

intelligentemente centrato, il nemico in “dua pezzi”, la coreografia dell’esplosione, dell’incendio, del napalm, esaltare l’eroismo degli eroi amputati, dei raccolti brandelli, ecc).

Dopo gli scrutini

“Impossibile. Non ci sono.”
Gianni fa scorrere una seconda volta lo sguardo sul tabellone appeso alla parete, con meticolosa attenzione. Il risultato non cambia.
“Non esisto.” Più che un pensiero distinto, un sospetto, un barlume di dubbio.
Gianni si sposta all’indietro e, mentre il suo corpo lentamente si allontana dalla parete, ai lati e davanti a lui defluisce e si ricompone una massa umana compatta aggressiva urlante. Magliette colorate, pantaloni a “pinocchietto”, braccia gambe e teste scomposte, in movimento. Tranci di carne abbronzata sfuggenti alle cinture strette, capigliature elettriche, risate isteriche, spinte.

La Haka e la poesia di Antonella Pizzo

 

La comunicazione in natura per essere efficace si basa sulla ripetizione del segnale. Così fanno gli uccellini nei nidi, pigolano incessantemente per comunicare alla madre il bisogno di cibo, così i lupi nei boschi, così il cane quando insistentemente abbaia per comunicare al padrone che un ladro si sta introducendo in casa. Naturalmente non potrebbe essere diversa la comunicazione fra gli uomini. All’alba del tempo, quando gli uomini abitavano nelle caverne e l’uomo non era ancora quello che oggi chiamiamo Homo sapiens sapiens, si usavano le conchiglie e i tronchi cavi per amplificare i suoni. Nelle tribù primitive, che ancora oggi popolano il nostro pianeta, sono comuni i canti accompagnati dalle percussioni. La parola è suono prima di essere segno scritto. Il ritmo e la ripetizione di elementi sonori servono  a ricordare meglio, ad affermare, sono necessari alla trasmissione delle conoscenze acquisite e quindi aiutano l’apprendimento e l’accrescimento della cultura.

Cent’anni di solitudine

Tag

Cent'anni di solitudine

Si consuma nel buio di un angolo,
si nutre di cenere
e le sue mani nuotano nel vuoto.
Si consuma come si consumano
tutte le cose, ma lei non nacque,
lei cominciò un giorno a sgranellarsi,
i suoi pori perdevano polvere,
inutile era volgere gli occhi
a un cielo sordo ed impotente.
Lei, la bambina dal lungo passato
in cui s’incrociarono in caduta libera
geodi fiammeggianti e laghi abitati
da piccole dee sorridenti; lei ora
sta lì, con le sue ali chiuse,
come un oggetto perso, dimenticato,
a consumarsi dentro le altre cose.

Blumy

“Il Mediterraneo in Goletta” o “Mare Nostro” di Georges Simenon, traduzione di Maria Gisella Catuogno

Grazie alla disponibilità della scrittrice elbana Maria Gisella Catuogno, pubblichiamo il primo capitolo di “ Il Mediterraneo in Goletta” o “Mare Nostro”, un grazioso e curioso racconto di viaggio di Georges Simenon, tradotto dal francese dalla stessa Catuogno, lavoro che ci auspichiamo veda la stampa al più presto.

I

Resto così, la penna esitante, imbarazzato come quando, da bambino, mi dondolavo su una gamba e l’altra davanti alla lavagna cercando con la coda dell’occhio un compagno pietoso.
Il Mediterraneo è…
Eppure, vorrei dare una definizione, delimitare subito, in ogni caso, il campo delle mie chiacchiere come ho tracciato sulla carta nautica una linea spezzata che va da Marsiglia a Messina e al Pireo, da Smirne a Beirut, a Porto-Said, da Malta in Sardegna e a Tunisi, a Tangeri a Barcellona.
Il Mediterraneo è…
Per esempio, su una tela di Roul Dufy, il Mediterraneo è acqua d’un blu lisciva, con piccole onde, un guazzabuglio di vele bianche e talvolta la linea grigia d’un vapore.
Per la maggior parte delle persone, il mare è un po’questo: bagnanti in pigiama sulla spiaggia, giocatori nei casinò, pescatori nei porti, persone in berretto bianco sugli yachts e in lontananza, verso la linea dell’orizzonte, dei piroscafi che passano.
Per questa persone, il Mediterraneo è molto vasto, con dei contorni molto sfumati dove si situano approssimativamente alcuni punti di riferimento: Tolone e la sua flotta, Nizza e il suo carosello, Napoli e il suo vulcano; il Pireo e il suo Partendone, la Corsica forse, qualche parte, e dall’altra parte gli Arabi, i cammelli e la sabbia.
Ora, il Mediterraneo non è solo questo soltanto. Il Mediterraneo è…

Il negletto tempio

Nei reticoli neurali,
sprofondati ben dentro
ai loro astucci ossei,
elevo
– senza fiato nel vento –
il negletto tempio

Robert Doisneau – di Dario D’angelo

Tag

@ Dario Dangelo, Robert Doisneau

che a disegnare petali
ci riusciamo
con la lingua sulla pelle a sussurrare
o le foto di Doisneau e le sue facce
riesumate
dai mille paradisi della morte

che a disegnare petali ci riusciamo
ti ripeto
e sei tu questa notte che si inventa
ma nessuno
e questo nudo
in vetrina a reclamare e vecchi
fiori di bistrot
collezioni

che la bambina dei graffiti non esiste
è Mademoiselle Anita
ma a disegnare petali ci riusciamo
mi rispondi

http://dariodangelo.blogspot.com/

su oboesommerso – Maria Pia Quintavalla = progetto lettura 29 –

 Maria Pia Quintavalla = progetto lettura 29 –

Maria Pia Quintavalla

da “11 settembre”

http://oboesommerso.splinder.com/

   

LETTERATURA: IL TESTAMENTO MASSONICO DI GIOVANNI PASCOLI

Tag

asta, Bloomsbury, bologna, giovanni pascoli, grande oriente d'italia, loggia, massoneria, massoni, rizzoli, Roma, testamento

 

da http://www.adnkronos.com/IGN/Cultura/?id=1.0.1041204084

Roma, 21 giu. (Adnkronos/Adnkronos Cultura) – Ritorna in possesso del “Grande Oriente d’Italia” il documento che attesa inequivocabilmente l’affiliazione alla “Libera Muratoria” di Giovanni Pascoli, uno dei personaggi piu’ rappresentativi della letteratura del nostro paese. Si tratta del testamento massonico del poeta, che ne certifica l’iniziazione nella Loggia “Rizzoli” di Bologna il 22 settembre 1882.

Le fragole di Marina

Tag

fragole, novembre, segreto

Questa è la mia “fragola di novembre”
nel “Segreto dellefragole – poetico diario 2005”, Lietocolle:

Campo del Ghetto Nuovo

E’ tornato l’odore dell’inverno
tra gli arpeggi del vento
con filo lieve sgorga sui macigni
la fontana di gelo trasparente

o sale amaro della mia memoria
che mi nutri con azzimi e fantasmi
riverberati dal muro assoluto

non c’è niente di freddo come
l’urlo – propagato nei luoghi dissolti
per onde interne – a bocca chiusa

corri, sì corri incerto
con la tua giacca svolazzante
e t’inseguono i gridi dei gabbiani…
quando è spento lo sciame sismico
si fa dolce il presagio della neve

– – – – – – – – – – – – – – – – – – – –

Un’estate

Tag

# Iole Toini

I ragazzi dormivano sul telo da bagno con sopra il sole, le onde e i delfini. Le ragazze guardavano il lago: piccole Afroditi annoiate con le braccia bianche e una Marlboro fra le labbra.

Laura leggeva un libro. Era ferma da un’ora a pagina sette. Si spalmava la pancia di crema, metteva su una canzone, rideva.
Le altre chiacchieravano fitto. Si raccontavano di come avevano fatto l’amore l’ultima volta, di cosa usare per non farsi mettere incinta. Una diceva che aprire le gambe a volte fa comodo per farsi sposare, come aveva fatto la Tina, che tonta. Ora aveva tre figli ed era come una botte, tale e quale sua madre.

METAMORFOSI – Monito(r) di Antonio Fiori

 

       

          Quando se ne accorse fu per il calore. Leo Rivalta, che amava trattenersi nel  dormiveglia, quel mattino aveva caldo ma, stranamente, non sudava. Inoltre non riusciva a girarsi. Cercò di farlo ma nessun arto rispondeva  al comando. E il calore aumentava e si diffondeva; capì che era stato quel caldo a svegliarlo. “Ma che cosa succede stamattina?” fu il primo pensiero, nient’altro. Provò a guardarsi intorno: vide gli oggetti molto più grandi,  disposti come sempre in disordine vicino alla tastiera. Si accorse di non riuscire a fare ruotare lo sguardo e d’avere voglia di rinfrescarsi. Non capiva perché non gli salisse il grido potente che aveva dentro. La voce era scomparsa, assieme al corpo. La prima idea fu di riaddormentarsi e abbandonare ogni indagine; si sarebbe risvegliato nel suo letto, come sempre.

Cretini a confronto di Roberto Cybbolo Lacchè

Tag

@ Roberto Cybbolo Lacchè

        

Fin da sempre, in positivo e quasi azzardoso intendere la vita, l’America ha dato molta importanza al concetto dell’occasione che il fato riserva ad ogni essere umano.

       Il dissacrante e cinico Andy Wharol sintetizzò questo tipo di filosofia con la celebre frase sul famoso quarto d’ora di celebrità per tutti nella vita, solamente da sapere cogliere.

Il cielo come imballato di Giacomo Cerrai

Tag

# Rina Accardo, @ Giacomo Cerrai, Poesia

 

 

 

Poesia di introspettiva bellezza. La presa di coscienza di un rapporto finito. Persino la natura si intristisce se il nostro cuore è verso …“il cielo come imballato e unto”.
Incanta l’incastro di segretezze rese nude da un verso limpido e potente al contempo, che ha il privilegio di far calare nell’atmosfera offerta con naturalezza. Uno stile fluido che non inganna il lettore, che ben vede la ricchezza di un sentire mentre ne rimane affascinato.

     

Tu che non hai voglia di ascoltare più “glissi via evitando il contagio della parola..”, volutamente assente “chiusa in una tua sordità fanciullesca…”. Ormai è palpabile verità, ogni forma di dialogo è preclusa. Mi sfuggi corazzandoti di una glacialità a tutto tondo “un nucleo duro perfettamente sferico” che non permette spiraglio alcuno, e resti inattaccabile “..su cui accanirsi è esercizio – al più – di retorica.”

Una pulsione ferita, tentativi inevasi, in una scorrevolezza che coinvolge appieno.

Nel tentativo di riconquista l’appellarsi ad “altre cose incapaci di mentire”, e “linee” e “disegni”, àncore di speranza, tracce ultime a cui aggrapparsi. Ma “il corpo o il linguaggio dei segni” non bastano più, e quella sofferenza assume le fattezze del disincanto, ultimo approdo, l’inevitabile resa “la rinuncia”. Ormai non è rimasto nient’altro.

Pieghe d’ombra in una poesia di sentimento che Giacomo Cerrai porge con un supporto di autenticità tale che par veramente di vederlo quel “cielo imballato”.
Versi grondanti sofferente impotenza, che conducono con mano al di sopra di un logico apparente sentire. La “necessità del silenzio” sottintende spazi personali di riflessione, di quel confrontarsi e interrogarsi che da sempre muove il poeta nel suo canto.

                                              Rina Accardo

****

Il cielo come imballato,
e unto, e l’umore con cui
glissi via evitando il contagio
della parola, chiusa in una tua
sordità fanciullesca…
Nessuno convince nessuno: c’è sempre
un nucleo duro, perfettamente sferico,
su cui accanirsi è esercizio – al più –
di retorica. Opponi
linee di forza nelle pieghe della fronte,
e l’occhio all’occhio
come a pescare una mosca di dubbio
nel bicchiere. Oppure disegni con le spalle
un arco e non resta che ammirarti la nuca,
come se fossi a teatro terza fila.
Finita la logica, finite le strategie banali:
rimarrebbe il corpo o il linguaggio dei segni
o corpuscoli elettrici epiteliali
o altre cose incapaci di mentire.
Io di questo non so. Tuttavia
sommare questa stanchezza a quella dell’età
presenta fin troppi rischi,
la necessità del silenzio, la rinuncia, sedersi
su una panchina ad osservare
il cielo come imballato e unto,
indecidibile
come un male tardivo…  

“Artempo” a Palazzo Fortuny

Artempo
Palazzo Fortuny
Campo San Beneto (San Marco) 3958 (30124)

Questa grande mostra, nata dalla collaborazione tra la Città di Venezia- Musei Civici Veneziani e Axel Vervoordt, indaga il rapporto tra arte, tempo e il loro mostrarsi, attraverso secoli, luoghi, tendenze e linguaggi espressivi diversi
orario: 10/18 (biglietteria 10/17); chiuso lunedì e martedì

Visitare il palazzo Fortuny, non è un’esperienza comune: situato tra calli e campielli, quasi pudicamente nascosto tra vecchie mura scrostate dal salino e mangiate dallo scirocco, a due passi da Canal Grande e da Palazzo Grassi (che non si vedono), racchiude intatta la collezione di stoffe preziose, quadri, gessi, statue, foto, ricordi dei numerosi viaggi in oriente del pittore Mariano Fortuny.
Normalmente, si entra dal primo piano, attraverso un cortile silenzioso, denso di rampicanti, si apre la porta e…un vasto ambiente semibuio accoglie il pellegrino (senti subito che non sei più un turista, ma un viaggiatore di un’altra dimensione): alle pareti, cortinaggi damascati, preziosi drappeggi stinti, vetrine colme di oggetti da collezione, divani con ricchi cuscini, lampade arabe, armi alle pareti, statue mezze sbozzate, quadri di donne ammalianti e paesaggi liquidi o tempestosi.

Pike

Tag

# Daniela Raimondi

   

 

(Per Assia Wevill-Gutman)

I. L’amante

Jealousy can open the blood
(Sylvia Plath)

Il suo corpo d’ariete mi lava e mi ingrassa.
Ha l’odore del sesso
il suo artiglio mi infilza la parte infetta del cuore.

Addenta. Mi inghiotte boccone a boccone:
prima un dito, poi un occhio, la spalla
risucchia un’arteria, il muscolo dolce.

Sua moglie è la lupa di Romolo e Remo,
il volo nuziale dell’ape regina.
Depone bambini grassi sulle rive dei fiumi;
è la grande madre terra – sempre pregna, pregna.
Ad ogni amore
io partorisco piccoli gnomi di pietra.
Ogni volta che amo impasto una nuova morte.
Non sono più vera
di un sogno che bagna il lenzuolo.

Solstizio d’estate. Kōm Ombo,Chartres,Marciana Marina…di Manrico Murzi

Tag

@ Manrico Murzi

SOLSTIZIO D’ESTATE
KŌM OMBO, CHARTRES, MARCIANA MARINA…

Nel calendario, quella del 21 giugno non è una data qualsiasi. E’ quando il Sole descrive l’arco più alto nel cielo, il momento in cui la stella che ci nutre, stando perpendicolare sul Tropico del Cancro, ha come un momento di sosta, quasi di indecisione. A partire dal giorno dopo, le giornate si accorciano, giacché il Sole riprende ad abbassarsi; il suo punto di levata si sposta di alba in alba sull’orizzonte da Nordest verso l’esatto Est, da dove si alza nei giorni d’equinozio, in autunno e in primavera.
Nell’antichità, quando le conoscenze astronomiche erano limitate, gli uomini venivano presi dalla paura che il Sole non riprendesse il suo ciclo, ci si chiedeva ansiosi se le stagioni si sarebbero manifestate ancora nella loro successione consueta.

Priscilla Hoffercourt-Bohle, nata Rotterwald

Nella casa-museo di Priscilla Hoffercourt-Bohle, nata Rotterwald, a Neuilly, vi è una amenissima sala da musica, le cui due ampie finestre ai lati del camino affacciano su quell’ala particolarmente ombrosa e segreta del giardino in cui sorge, su una piccola e verde altura artificiale, la riproduzione di un tempietto neo-ellenistico a pianta deliziosamente circolare e – ça va sans dire – circondato da un fossatello dove ninfee, cigni e sciami stagionali di effemeridi convenientemente allignano.
In detta sala (ombreggiata in mauve e contrassegnata dal numero 8 nella piantina del dépliant), sono raccolte numerosissime le testimonianze della passione della dama Priscilla per la musica (e i musicisti), che la portò a frequentare con instancabile piacere i ridotti dei maggiori teatri di Francia, Italia, Austria e perfino Argentina e Singapore. Fra i ritratti fotografici degli artisti – la massima parte in abiti di scena – figura più volte quello particolarmente adorno del mezzosoprano Odile Tallion, con la quale la H.B. intrattenne una scandalosa e notoria relazione negli anni delle rispettive menopause.

Rosa rosae (Francesco De Gregori)

Rosa che rosa non sei,

rosa che spine non hai

rosa che spine non temi,

che piangi e che premi*, che vivi e che sai

rosa che non mi appartieni

che sfiori e che vieni, che vieni e che vai.

Rosa che rose non vuoi,

rosa che sonno non hai

rosa di tutta la notte,

che tutta la notte non basterà mai

rosa che non mi convieni,

che prendi e che tieni, che prendi e che dai.

Rosa che dormi al mattino e venirti vicino non oso.
Rosa che insegni il cammino alla sposa e allo sposo.

Rosa d’amore padrona, punisci e perdona, non chiuderti mai.
Rosa d’amore signora, digiuna e divora, non perdermi mai.

tratto da “La Valigia dell’Attore”, 1997. Liberamente trascritta dal canto della fonocassetta. * era forse tremi ma premi suonava come non mai..