Una poesia

di Elia Belculfinè

1
I Luoghi Parlano Di Chi Li Abita,
Molti Sono Passati Di Qui

Lasciando Cappelli Chiavi
Pacchetti Di Sigarette, Portapillole,
Sono Frattali Armonici Nel Mio Cervello Tutti e gli
ombrelli, gli scialli, pacchetti
di fiammiferi vuoti

Motivetti _Appena

“Una poesia” di Elia Belculfinè

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Elia Belculfinè, Poesia

(foto di Elia Belculfinè)

I

Una poesia

è una cosa perduta; non si fa vedere non si fa toccare
Fino a che in te essa non si compie;
e che muoia in una corolla di voci di gente
alla finestra.

Le poesie non chiedono di essere scritte.
Eppur lanci al suolo questo
vaso di terra

e fuori è l’oltraggio degli angeli
danzanti, che non hanno carne e
non hanno labbra –

fra il suono degli slogan a lembi e il lumino perso di una piccola
barca ancorata al niente della notte che cade la luna
nei tuoi occhi

# E

rubavamo le ciliegie in un campo, da un albero
che era una torre d’avorio,

allora che mormorava l’ultimo tempo nuovo sulla bocca del libeccio,
eravamo giovani e invece
adesso siamo bambini, pieni di rallegramenti, sì,
e strumenti musicali dentro vecchi sottoscala
per tenere lontane le arpie
del tempo

e guanti spaiati, e i capelli che già si fondono
con la materia dello specchio
                                                                                          abbiamo numeri dispari
                                                                                          soltanto, noi.

Un giovane poeta, un antico sapere

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Elia Belculfinè, Poesia

Si rivolge a capacità di oriente l’ultima mia tristezza.
Annera il sangue come lamine di argento – della terra promessa niente
di più sa l’uomo – con la tenebra negli occhi del
gabbiano, blu oltremarino – chi riconosce il limite?
Terra, terra dove riluce la punta del falcetto
e torna un suono – chi affastella – a smarrire la nostra misura.
Uomini, è ferita all’occhio di dio
che altro vento arrossa, eterno, la cifra del delirio.
Il nostro delirio, irragionevole palpito.

L’uva matura una luna specchiata nel fiasco,
cade ogni ombra, perduta anche nel ricordo. Abbiamo avuto
amore, un filo perduto di canzone. Abbiamo avuto paura
della nostra fame – la fame distingue l’uomo
dal poeta, quando non ha significati.