La Regina di Ica di Daniela Raimondi

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# Daniela Raimondi, La regina di Ica, Poesia

I seguenti testi sono tratti dal libro di Daniela Raimondi  La Regina di Ica, Ponte del Sale Edizioni, 2012.
Il libro, che già aveva ottenuto il Premio Ugo Foscolo come silloge inedita,  è risultato vincitore del Premio Mario Luzi e del Premio Città di Adelfia 2013.

Pike *
(Per Assia Wevill)

* Assia Wevill viene menzionata nelle biografie di Sylvia Plath, come la causa del divorzio fra Ted Hughes e la poetessa americana. È spesso considerata anche come l’artefice principale del suicidio della Plath. Nonostante Assia Wevill abbia vissuto accanto a Hughes per sei anni (lo stesso periodo di tempo che il poeta inglese trascorse con Sylvia Plath), e nonostante gli avesse dato una figlia, è praticamente assente dalle biografie del poeta e non venne nominata nelle interviste che Hughes diede durante la sua vita. La sua presenza fu praticamente cancellata dalla sua storia personale.

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Christmas Eve di Anne Sexton traduzione di Daniela Di Raimondi – n. 19

Christmas Eve

Anne Sexton

Vigilia di Natale

Oh madre mia, diamante affilato!

Non potrei contare quanto ho pagato

tutte le tue facce, i tuoi umori –

Nomade – La notte n. 21 di Daniela Raimondi

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# Daniela Raimondi

.

Il gelso nudo contro il cielo
segna il profilo di un inverno
che non ha porti, o foci.

Dentro le case si agitano i sogni dei bambini.
Il latte è fermo nel bicchiere,
l’inchiostro rovesciato sul quaderno.

Daniela Raimondi traduce Sharon Olds

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# Daniela Raimondi, Poesia, Sharon Olds, Traduzioni

 

Sharon Olds è nata nel 1942 a San Francisco. Ha studiato alla Stanford University e alla Columbia University. Le sue poesie sono apparse su importanti riviste e giornali. Il suo primo volume di poesie, Satan Say, (pubblicato in Italia dall’Editrice Le Lettere di Firenze con il titolo ‘Satana dice’) uscì nel 1980 e ottenne il San Francisco Poetry Center Award. Fra gli altri premi ottenuti: il Lamont Poetry Prize, il National Books Critics Circle Award, ed il T. S. Eliot Prize. Vive a New York ed insegna scrittura creativa presso la New York University.

Daniela Raimondi sulla felicità n. 2

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# Daniela Raimondi

 

Nuovo apprendistato della felicità
—————————————-

Gioiremo dello sguardo dei bambini,
delle madri con le bluse sbottonate sul seno
che spargono miracoli col latte del risveglio
e sanano ogni pena, ogni pianto di bosco.

Ci sveglieremo nella solitudine dei cortili
quando il dolore si appoggia sulla terra
e scende all’acqua ferita delle chiuse.

Dovremo ripetere il suono che ci rende felici,
leggere, come l’orma dei piedi sulla maiolica.
I nostri figli saranno una flotta di passeri,
uno stormo di piccole grida nella diaspora.

La Signorina Grünbein di Daniela Raimondi

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# Daniela Raimondi

Da piccola volevo macchine volanti. Andare a caccia di cinghiali e imparare l’arte della falconeria. Non ho mai amato le torte di mele, né le parole tristi degli innamorati. Sopporto a malapena i baci dei bambini.

La mattina andavo a scuola in bicicletta. La casa restava dietro, nascosta fra l’argento dei pini. Pedalavo forte, lasciandomi dietro il profilo di mia madre sulla soglia, una luce d’ambra, il ticchettio delle dita di mio padre sulla macchina da scrivere. Odiavo quando lui si chiudeva nello studio; quando mi toglieva dalle sue ginocchia e mi diceva di andare a giocare. Odiavo gli uomini che la sera lo venivano a trovare. Ero gelosa di quel cameratismo, dell’odore di birra e delle storie di donne che riempivano la stanza. I vetri sudavano la sera; io faticavo a dormire.

Daniela Raimondi per Lo spazio e il tempo della scrittura n. 6

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# Daniela Raimondi

Per scrivere parole in questo buio, in questo modo

  

Un campo di papaveri.
Una pagina cancellata
che conteneva una collina, un albero
una casa e un gatto.

La bambina di carta scivola sotto l’albero,
contro il muro bianco della casa.
Ha atteso tutta la notte.
Conosce il luogo e il tempo,
non ha bisogno d’occhi.

Epilogo serale – di Daniela Raimondi

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# Daniela Raimondi

 
Rompía altares.
La madre en el suelo
histérica,
ordenando piezas de vírgenes;
arrastrada, adolorida. A la calle vasos, aguas,
flores marchitas decapitaba
con cierto placer:
tablas
velas
todo.
(Luis Carlos Suarez)

Profezia di Daniela Raimondi

Sono nata in un giorno di neve,
con le grondaie bianche e gli uccelli fermi sui rami.
Sono nata d’inverno,
tra fondamenta di sangue e di sudore.

L’acqua bolliva sui fornelli,
i vasi nei cortili erano gonfi di ghiaccio
e io spingevo dalla carne di mia madre
cercando la spina rossa del mondo, il segno esatto
per cadere come una cometa dentro la luce.
Nacqui azzurra, e cieca
tre giri di cordone intorno al collo.
Mio padre uscì di casa. Lasciò l’orma sulle pietre,
nel silenzio di un cielo che pesava dentro ai nidi,
sulle ossa sepolte di piccoli mammiferi.

Un’estate

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# Iole Toini

I ragazzi dormivano sul telo da bagno con sopra il sole, le onde e i delfini. Le ragazze guardavano il lago: piccole Afroditi annoiate con le braccia bianche e una Marlboro fra le labbra.

Laura leggeva un libro. Era ferma da un’ora a pagina sette. Si spalmava la pancia di crema, metteva su una canzone, rideva.
Le altre chiacchieravano fitto. Si raccontavano di come avevano fatto l’amore l’ultima volta, di cosa usare per non farsi mettere incinta. Una diceva che aprire le gambe a volte fa comodo per farsi sposare, come aveva fatto la Tina, che tonta. Ora aveva tre figli ed era come una botte, tale e quale sua madre.

Pike

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# Daniela Raimondi

   

 

(Per Assia Wevill-Gutman)

I. L’amante

Jealousy can open the blood
(Sylvia Plath)

Il suo corpo d’ariete mi lava e mi ingrassa.
Ha l’odore del sesso
il suo artiglio mi infilza la parte infetta del cuore.

Addenta. Mi inghiotte boccone a boccone:
prima un dito, poi un occhio, la spalla
risucchia un’arteria, il muscolo dolce.

Sua moglie è la lupa di Romolo e Remo,
il volo nuziale dell’ape regina.
Depone bambini grassi sulle rive dei fiumi;
è la grande madre terra – sempre pregna, pregna.
Ad ogni amore
io partorisco piccoli gnomi di pietra.
Ogni volta che amo impasto una nuova morte.
Non sono più vera
di un sogno che bagna il lenzuolo.

Marguerite

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# Daniela Raimondi

I.

La casa di Vinh Long sorgeva fra due fiumi.
Quando arrivava il tempo della pioggia
il fiume saliva i cortili, entrava le case.
I corpi diventavano languidi,
schiudevano sul ventre lo splendore.
Di notte le donne dormivano sull’acqua,
le amache dondolavano nel buio.
Sulle travi, gli uccelli battevano le ali
aspettavano impazienti la luce del mattino.

Mitologie Private

 

Ah questi uomini con le mani grandi come isole!
Questi giganti di pietra
con nidi che trasudano di fragole e di terra.
Sono solidi come le statue.