Spostamento

Non pensare non è stato niente
qui sul tabletto almeno
sono le impronte del birrino
non c’è risposta sul dietro.
Si aspettava, ecco, che per
sempre caldo lasciasse liberi.
Una partenza, pensa,
quella che volevi per te e
la faccio io? No, credi
attenuo
la convissura impossibile
o meglio difficile, quella
di cui si dice che è meglio così.
Una specie di amore,
una tranquillitudine.
Funziona, negli spazi delle richieste
mette lo stucco impermeato fino
che mentre conta i quintali presunti
ci appaia come ogni tanto il mattino.

Quattro poesiole di Silvia Molesini

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Poesia, Silvia Molesini

Una mattina non si alza
le percussioni del peso curano una particina senza parole
succede niente a dirla guarita sembrano
pose della mattina stessa che butta sole
dalla stanza lunga dalla chiocciola
tutte le porte del vetro cancellate di pacca.
Mi manderai a morire tu vecchio capomondo
paralizzata qui di sotto
nella baretta in fila di gomma precisi i pensieri
e nella pancia fino al respiro un rospo
bello grosso
con i due occhi allineati all’Alba cucita.

Per Rosamaria sulla malinconia

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clinica psichiatrica, Jacques Ferrand, Silvia Molesini

Che la chiamavano melanconia, o melancolia (anglicismo?), oggi solo depressione, disturbo affettivo, distimia (cfr. ICD 10 o DSM 4, vedi se la classificazione viene fatta dagli europei o dagli americani.)

Che Ferrand, nel 1610, studia come malattia d’amore, o malinconia erotica, o erotomania, insistendo sulla distinzione tra sintomi soggettivi e segni obiettivi per una medicalizzazione della sessualità femminile (la malinconica è femmina), e da lì moralizzazione e interdetto.

Che è non mangiare, non dormire, non volere, non provare piacere, rallentare, regno dell’a privativo, astenia, abulia, adinamia, anedonia, tono dell’umore flesso. Deflesso. Ah! Per almeno tre mesi e senza evento traumatico, lutto, abbandono, veri.

Che la verità è quella che appartiene al mondo apparito, il semplice succedersi di eventi documentabili, osservati dalle spanne della cronaca e dai riti della letteratura del quotidiano.

Che in fondo al blocco malinconico c’è, dice la psicoanalisi, un lutto comunque, una morte della quale ci si sente responsabili, macché ci si sente, si è responsabili. Di qualcuno si è desiderata ardentemente la morte.

Fenomeni di superficie

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Arti visive, contaminazione, Prosa, Silvia Molesini

C’è una persona ferma davanti al VI° manifesto dello Spazialismo. Legge ad alta voce ed ogni tanto ride, come presa da un leggero raptus. Commenta con astio le frasi dell’idealismo e quelle più ingenue: è al sicuro , forse, da queste trappole del pensiero, tutta raccolta nel suo cappellino a visiera, l’occhio scuro e digitale, accanto qualche amico che le assomiglia (la barba di due, tre giorni), accanto ad ascoltarla e ad approvare. O almeno fa pensare a questo, e a questo pensa Dolores che non riesce a leggere come vorrebbe.
”Divinazione dell’arte…ma sono tutti scemi! Il solo senso di questa roba è che non ha senso, secondo me ci fanno…” ”Senti qua: …la ricerca di mezzi nuovi fuori dall’influenza dell’immobile ottocento… ma chi prendono in giro?” Dolores si sposta leggermente a destra, più centrata rispetto al manifesto, cerca di concentrarsi.
Sono passati molti anni da quando il nonno le aveva parlato, per la prima volta, del ”Movimiento Blanco” nell’Argentina degli immigrati e degli abueli, ma non aveva mai smesso di amare quella voce nera di tabacco e lo sguardo azzurro pieno di promesse di vita. Ed era lì adesso, persa in una basilica tardo-rinascimentale e molto fredda anche perché vittima di quella voce chiamante che stentava a confondersi con quelle del gruppo neoclassic-skin-art, giunte al 67° lapidario commento.

Nina, l’amore non ha artigli per aggrapparsi alla camera dodici.

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Poesia, Silvia Molesini

L’amore non ha artigli per aggrapparsi alla camera dodici credo

dovrebbe poter cedere il pezzo migliorato di un appropriamento

che salta sui corpi e sull’intero consenso al nostro lupo dio, lo vedo

ici, sereno, girovagare fuori dalla camera dodici di porcellini tre.

 

Un signore e le sue vittime in fila precisa all’obitorio di Concanera

hanno voluto per Sé un lungo guanto bianco che si poteva sgualcire

l’amante non ha artigli per quell’armata arresa ma involucrata si era

sottoposta a più miti consigli non sa perché perché Percée diceva :

Era il cane.

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Poesia, Silvia Molesini

Era il cane a cui avevano tagliato le canne.
Era l’osseto il ceceno l’afgano impelagati.
Era la musica di ritorno del quarto d’ora di gloria.
Era l’eroina mischiata di a un bel rave giocare.
Era la cangiante struttura dell’apocrifo ratto.
Era il sempre nel mezzogiorno dell’indice.
Era il bisogno d’uno e solo, d’uno e solo, duro.
Era il cuoco di Salò che prepara la pasta alle lucciole.
Era la morte vera con le zanne di fuore.
Era la morte, vera, senza niente da dire.
Erano entrambe: la solita cosa che potentemente affiora dalla palla quieta del vivere.
Era il dio buttafuoco.
Era la dea corona.
Era la bellezza bambina.
Era la porca matrona che la divora.
Era che il porco è uno e abita dentro la bellina.
Era che il diavolo sbrana per chi vorrebbe, mille operosetti ogni mattina.
Era la rima, a fare il verso alla mannaia delle madri.
Erano le madri inginocchiate ardenti.
Era il pregare la distruzione degli altari degli altri.
Era sbattere il pugno sulle tavole dei denti.
Erano i denti di chi ci aveva mangiato l’amore.
Era l’amore che ci aveva dato qualcosa da succhiare.
Era quel latte buono solo per noi rosellini porcelli.
Era prima di tutto, era sempre, era il dio dei furori.
Era il cane degli altri che abbaia la notte di fuori.

videolettura in chiave dalì di octapus (lamento della sposa barocca) di claudia ruggeri

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* Videopoesia, Silvia Molesini

Sulla violenza

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psicologia, Silvia Molesini

Questa violenza è un resto. Parte da noi quando le parti conciliate hanno dovuto rinunciare a qualcosa di importante. Se negato a lungo a questo resto urge il manifestarsi, perché ha potere e forza di inespresso.

Quando si accondiscende ad uno stato di cose retto dalla cattiva coscienza ( qui la dimensione morale è una copertura del proprio rendiconto pulsionale ), e tutto l’investimento esistenziale entra in questa sfera, la violenza viene estromessa dal computo affettivo come una cattiva figlia e disconosciuta. Se questo tipo di  mondo mantiene comunque la propria costruzione equivoca, doppia, quella a cui i fatti reali ( le ricadute del sistema che coopta) non corrispondono al comportamento richiesto ( l’intreccio dei valori di convivenza) è possibile che, essendo tale costruzione strutturalmente coerente e contenitiva, alla violenza sottratta non venga dato modo di esprimersi.

Ma il mantenimento di uno stato di cattiva coscienza è precario perché richiede energie smisurate: doppio linguaggio, doppio legame, valori indiscutibili su cui poggiare gli sforzi non premiati e fede, direi fede. Come il patto di stabilità tra sistemi non compatibili s’infrange la violenza ferma e muta si muove e parla. Dice quello che vuole, non ha nessun criterio, nessun giudizio e nessuna vergogna: è un resto, e come tutti gli scarti poco le cale di significare qualcosa. Urge.

Ovviamente una volta espressa non porta a nulla, se ne incassa solo il dolore, e forse una strana maligna compiutezza.

nel cuore nero (4)

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Guido Conforti, Romanzo a rete, Silvia Molesini

Maddalena si sveglia di colpo, è molto tardi e bisognava portare la bambina a scuola e doveva essere al lavoro già da diverse ore. Corre al telefono e telefona. Piangendo si giustifica, piangendo si scusa, è successo qualcosa di improcrastinabile, mille imprevisti congiunti, un’emergenza. Verifica che la Lori abbia pensato ad accompagnare Alice, andrà lei a prenderla all’uscita.
Tutto torna mica tanto piano al posto di prima. Ma è diventato grave e schiacciante.
Prova a parlarmi ed io non la sento. Riprova e mi invento qualcosa per calmarla nella penombra di cose; vorrei tranquillizzarla, certo, vorrei poterle dare pace e sonno, ordine.
Penso proprio ad un ordine: per me, per lei, per me.
Quando ci salutiamo, quando esce dalla porta nel cappotto di maglia con le sue mille borse ed un sorriso bambino, dopo l’abbraccio consueto e gli appuntamenti mi sembra che quell’ordine ci sarà.
E mi avvicino alle finestre, le pareti di vetro della grande casa inabitabile, sollevo pacchetti di fine tela bianca per guardare i campi.

Nel cuore nero (3)

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Guido Conforti, Racconti, Rifrazioni scomposte su corpo 12, Romanzo a rete, Silvia Molesini

Albe ammaestrare avreste visto filtrare attraverso tutte le vetrate che c’erano. Un sole insinuante, sale d’argento che sviluppò ogni parte del giardino ed ogni parte del salotto ed una parte della stanza da letto. I garbugli delle lenzuola scelsero forme dantesche ( la valle dei mostri), i corpi allungati bianchi e bruni presero a definire un luogo, un teatro sfinito e muliebre con i vestiti ammonticchiati, i quadri, la testata, le lampade Artemide, ogni cosa svuotata e rinascente. Perché di rinascita si trattava, vennero a suonare alla porta e l’angelo , vestitosi alla benemmeglio, si precipitò ad uscire. Scoccate le sette, insomma, riccio correndo perse la scarpina e la Golf GT si trasformò in grassa zucca ma nessuna bella addormentata scese a tentare soluzioni. Proprio perché. Gertrude si impegnò in questo sogno ( trattasi ‘stavolta di sogno vero, fase r.e.m., allentamento di difese consce, verranno utilizzati meccanismi noti come condensazione, simbolizzazione, spostamento, dissociazione, una parte per il tutto, il mascheramento). (Così descritto il sogno non ha luogo, potreste sforzarvi di capire, la ragione lo fissa come una fotografia e dietro quel gesto c’è ben altro che la luce).

 Per ciò:

Nel cuore nero (2)

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Guido Conforti, Racconti, Rifrazioni scomposte su corpo 12, Romanzo a rete, Silvia Molesini

Quando le vedo arrivare sono vicino al banco del Re. Niente, entrato da poco, schifo qui, manco fatto la coda per entrare.
Vedi che è venerdì, siamo noi quattro; dalla Tala, fuori dalla porta, passavano branchi di tipe con l’occhio scialacquatore e tirate giuste manina nella manina, ah no! appoggiate alla borsetta microba che si portano appresso.
Due birre ma mettono ‘sta schifa di musica dondolante e col Pera abbiamo deciso di mollarla e di venire qui. Saran passate le undici, sarà mezzanotte, un casino a parcheggiare il cx comunque, cinquemila se le scorda, file strette, imbecilli in seconda, un bel caos.
Questi posti, da dire, sono fatti a modo. Sono fatti che entri da una parte ed esci dall’altra. Sono fatti che il cesso è in fondo ad un corridoio di moquette blu notte, e prima c’è il guardaroba, duemila lire, così fai a meno d’ingombri. Sono che sali di sopra e ti fai dare una tesserina, così, agratis, consumi quanto vuoi tipo carta di credito e non sai mai quanto ti è costato qualcosa, nemmeno l’entrata.
Centomila venerdì scorso.
Volentieri, centomila volentieri, un ventesimo della cartiera volentieri, quando paghi sei fatto tanto, paghi volentieri, almeno sai che l’uscita è stata preziosa.
Intanto chiudi gli occhi viso nero chiudi i giardini della strada l’intelligenza e l’ardire la noia e la tranquillità queste tristi sere in ogni momento il bicchiere e la porta vetrata confortevole e sensibile leggera e l’albero da frutto l’albero da fiori l’albero da frutto fuggono.
Quando arrivano mi accendo una cicca seduto al tavolino più rosso.

Nel cuore nero (1)

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Guido Conforti, Racconti, Rifrazioni scomposte su corpo 12, Romanzo a rete, Silvia Molesini

 

Ho la bellezza giovane ed è felice. Scivolo sul tetto dei venti scivolo sul tetto dei mari sono diventata sentimentale non conosco più il conduttore non muovo più seta sugli specchi sono malata fiori e sassi amo la più cinese delle nuvole amo il più nudo degli scarti d’uccello sono vecchia ma QUI sono bella e l’ombra che scende dalle finestre profonde risparmia ogni sera il cuore nero dei miei occhi.
Mi preparo. Avrò voglia di uscire. Aspetto Maddalena.
Patti Smith. Peace and noise. Alto volume.
La matita nera tra il pollice e l’indice a fare un disegno sfumato dell’occhio destro, sotto. Deve corrispondere con il piano delle ciglia inferiori, dare la sensazione che siano molte. Così viene fuori l’occhio grigio spalancato amorevole che da quella foto di quando avevo due anni non mi ha più lasciata, un occhio pesce, anche, assolutamente diritto, assolutamente vedente, assolutamente miope. Sopra continua il contorno ma più addolcito (uso il dito medio) e faccio e disfo e rifaccio e decido per una qualche polvere, l’ombretto dei campioncini della mamma, regali al mio femminile, certo contento nella prigione sua meritata.
Per il mio femminile i rossetti e le cremine e gli struccatutto e i fard sono come la lima nella torta. Vero, i prodotti struccanti gli interessano poco. Ma tutto l’ambaradan conseguente lo entusiasma e libera, la matita per le labbra mauve beige marron glacè amaranto vin brulè capucine, il fondotinta matt, la cipria chiara (ho la pelle delle povere bionde, fatta a capillari prepotenti e refrattaria alle terre) e poi. Una specie di base l’ho già stesa, c’era della crema idratante, so che fa moolto bene, ora faccio il quadro. Uso almeno quattro tipi di rossi e bruni, difficile sfumare bene e mettere la luce nei punti giusti, devo attenuare un inizio di doppio mento, rilassamenti della pelle mandibolare, couperose, ‘azz vedersi da vicino e con queste luci massimali, seduta sul lavandino, death singing memento mori last call.
E suonano.

Terzultima digressione dal testo

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Nascita e morte (titolo provvisorio), Silvia Molesini

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.

Avvicinava

(e lo sapeva fare bene quantunque lei)

parestesie sintetiche a sinfonie minori

e nel bisogno del soccorso diaccio penultimo chiamato quella mattina presto

diceva così, per dire, che immaginava cosa fosse morire

ma no, ma no. Era d’incanto staffetta e privilegio, era

subìta, anafettiva, anaclitica, corsiva

era così, ci farete qualcosa voi rampanti voi smaniosi?

Era così. Sulla poesia posa vodka ghiaccia

e sinuosa

passa al recitativo peso, passa al fitto e pensa:

8 marzo – da donne a donne

clicca per scaricare il PDF
8 marzo 2011

da donne a donne

“Dopo la festa del carciofo spinoso, della frittella impepata, della mozzarella appiedata, della costoletta impanata, del saltimbocca piroettante, della gallina e del maiale, dopo quella dei nonni, delle nonne, dei papà, delle mamme, del prozio e dell’ava come lava ecco  la festa delle donne. Sarà che sono per la parità ma vorrei tanto che si istituisse anche  “La giornata degli uomini”. “
E’ sentire comune che la giornata delle donne è stata istituita in ricordo delle vittime dell’incendio avvenuto a New York nel 1911 dove persero la vita parecchie donne.

“Nel dopoguerra, cominciarono a circolare fantasiose versioni, secondo le quali l’8 marzo avrebbe ricordato la morte di centinaia di operaie nel rogo di una inesistente fabbrica di camicie Cotton o Cottons avvenuto nel 1908 a New York, facendo probabilmente confusione con una tragedia realmente verificatasi in quella città il 25 marzo 1911, l’incendio della fabbrica Triangle, nella quale morirono 146 lavoratori, in gran parte giovani donne immigrate dall’Europa.”

da wikipedia

8 agosto – Festa degli uomini

Comunque sia VDBD ha pensato di dedicare agli uomini la giornata dell‘8 agosto in ricordo del disastro della miniera di Marcinelle avvenuto nel 1956 e che provocò 262 morti su un totale di 274 uomini presenti nella miniera. Chi volesse inviare il proprio contributo, le proprie riflessioni può farlo sin da adesso inviando una mail all’indirizzo

lafestadegliuomini@yahoo.it

leggi del disastro su wikipedia

Besy (lettura fulminea dei Demoni di F.M.Dostoevskij)

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Dostoevskij, I Demoni, Silvia Molesini

Lui.

Lui è scostante, lui è deciso, si muove lungo le linee del dare-duro.

Lui è, invece, tattico. Progetta per noi situazioni confacenti all’idea.

Lui è così adeso alle sue che dovrà portarle fino in fondo. Progetterà un suicidio, e lo eseguirà come si deve, firmando una carta che lo significherà altrimenti.

Lui ha invece idealizzato il dare-duro, nella sua indecifrabilità, il dio russo come sola possibile istanza, e lo vede traboccare e non capisce, “hai il tuo fardello”, gli dice, alla Tolkien, chissà poi se Dostov l’ha letto.

Lui, lui, lui è meravigliosamente anarchico. Non è chiaro dove troverà uno sbarramento alle sue imprese, mai profondamente orribili, ma consapevolmente disastrate, profittanti dell’umore debole della schiava. Abusante il potere understatement, lui leggiadro e senza costruzione d’onore, lui basale, a guardare in faccia i Tempi, Bakunin, Bakunin ma che sarai mai se sono io a trasformare le tue tirate in fatto concreto, detto, la mia Letteratura.

L’autunno metodico posa accanto nebbie

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Silvia Molesini

L’autunno metodico posa accanto nebbie. A te, nel tuo poco segreto denso, appare come un mal di stomaco, potente, una morsa che stringe fino a tirarti su la bile.

Per questo Gravida sei amara. E cattiva, urli a gran fiato le quattro porcate che conosci, sbatti le porte scendi dall’auto-in-corsa trattieni il bicchiere. Ti rifiuti il pensiero, nella sua riflessione, lo spazio di mediazione e ogni altro filtro.

Per l’autunno Gravida sei grigia, invece, grigia del lago gocciolante che ti invade, attornia il nodo dello sterno, sfonda (per “fa da sfondo”) e illustra (per “mette in evidenza”) il tocco aritmico della punta che ha pestato il cuore (ci me ponse? dice il cuore). Non ti coricherai più con lui, brodo vapore, per scoraggiare reflussi e doglie. All’autunno che uccide il sole e gialla e rossa le foglie ai cedui ( per rianimare crisantemi ) dici:

Ulisse di James Joyce, lettura

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James Joyce, Silvia Molesini

Questo qui parte alla ricerca di un padre, a suo tempo si faceva vendere una nave ma oggi è nella stanza degli uomini e discorre con loro prima di partire.

Non compra niente ma procederà per mare diverso fino al garbuglio dell’incontro. Saranno 24 ore secche, n’importa, lui ama discutere, è uomo di mondo, sa comportarsi e conosce le leggi dell’ospitalità. Del padre sapremo strada facendo, uno che prova a piazzare un articoletto sul giornale, uno buffo, ebreo, per ogni osteria frequentata ce lo ripeterà che è ebreo, di razza eletto, perseguitato.

Lezione di fisica di Elio Pagliarani

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Elio Pagliarani, Silvia Molesini, sperimentalismo realistico

(a Elena)

Cominciò studiando il corpo nero
Max Planck all’inizio del secolo (dispute se era il principio o la fine
del secolo), le radiazioni del corpo nero nella memoria
del 14 dicembre 1900
bisognava supporre che quanti d’azione fossero alla base

Lettura romanza per “Marco e Mattio” di Sebastiano Vassalli

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Sebastiano Vassalli, Silvia Molesini

Aveva M. predisposto il viaggio con inconsueta perizia. Partiva per Gericault, un piccolo paese della costa atlantica dove era vissuta per qualche anno durante la sua infanzia. Sapeva M., di questo paese, che non era precisamente sul mare ma si propagava a spina di grano dalla statale che se ne allontanava , le viette e gli slarghi tendendo a congiungersi in un punto impreciso ma conformante.

Pensava, M., alla gentilezza di un conoscente di laggiù, tal signor C., che le aveva inviato quell’invito governativo rivolto ai medici specializzandi. Se lo ricordava enorme, quel signor C., gli zoccoli, la camicia colorata, i capelli già bianchi, il viso scuro, erano ricordi della M. bambina, s’intende, ricordi di quando tutto ha prospettive sbieche, prese dal basso, di strana economia ergonomica.

Il canto d’amore di J. Alfred Prufrock di T. Stearns Eliot riscrittura di Silvia Molesini

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Eliot

 

Foto di Paola Pluchino

 

Il canto d’amore di J. Alfred Prufrock di T. Stearns Eliot.
riscrittura Silvia Molesini

 
Noi via
all’imbrunita sopra blu
anestesia di coricato,
vieni sui vicoli vuoti
in sottovoci di ospizi
di bianche ore ospiti squattrinati
in di resti e trucioli ricche bettole;

Silvia Molesini – Cahier de Doléances

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Cahiér de doléances, Nota di lettura, Silvia Molesini

Silvia Molesini,  Cahier de Doléances, Samiszdat 2009

Silvia Molesini ha una voce poetica personalissima che ha sviluppato, sperimentato, teso negli anni fino a raggiungere la piena originalità espressiva. Se il talento è la capacità di trasformare la vista in visione, di farsi attraversare dalla realtà per restituirla al lettore trasfigurata, intessuta di voce, distorta in un’esperienza creativa unica, Cahier de Doléances è la somma di questi elementi. Tutta la raccolta è caratterizzata da una forza espressiva viscerale che colpisce il lettore tenendolo legato alla successione dei versi. Versi che, inusualmente considerando il carattere retorico di molta poesia contemporanea, non hanno nessuna tendenza spassionata o indolente.

Libellula vagula blandula di S. Molesini

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Silvia Molesini

 

Ci si innamora

piangendo

della penultima strada

dell’ ultimo addormentamento

e del piglio risorto,

perfino del suo arresto.

Ci si innamora dell’occhio

lo specchietto che parla

l’indice possibile – Ci si

innamora di nulla

madonna

ed ogni volta, ogni volta

la bluincantesima morbida,

lo spaccascibile.

L’astratto – di Silvia Molesini

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Pensiero, Silvia Molesini

Per cui con l’astratto si può dire tutto. Non presa posizione definita il mondo svolge spirali e non s’incaglia.

L’astrazione è rara virtù dell’intelligenza e traguardo finale dello spirito. Finalmente sbarazzati di quel profilo continuamente sopravvenente gli animi raggiungeranno orbita e sposeranno il nero totale , ma non definitivo.

Per cui ti rosso asperrima e mi resusciterai viso. Per cui ti amo interrima e sorri-so. Per cui la linea avrà frattale incontro e solo gli ingrandimenti mentiranno un vero, e solo ma no, non solo abbaini di luce, spicchiarli a grani mossi superiori agli insieme.

Quando mi immagino le membra seducenti immagino un sé-duce. E vorrei che fossero le tue unghie reduci a spaccare la tela in quattro, mandalesca, e a non fermare l’abbraccio con l’analisi e l’olio, la sfumatura tintoretta, il tizianesco groviglio, vaghe prospettive a veleonardo o, cazzo, la crocefissione della francesca.

Rimbaud aube tombeau (traduzione di due illuminazioni)

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illuminazioni, Silvia Molesini

J’ai embrassé l’aube d’été.

Rien ne bougeait encore au front des palais. L’eau était morte. Les camps d’ombres ne quittaient pas la route du bois. J’ai marché, réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries regardèrent, et les ailes se levèrent sans bruit.

La première entreprise fut, dans le sentier déjà empli de frais et blêmes éclats, une fleur qui me dit son nom.

Je ris au wasserfall blond qui s’échevela à travers les sapins : à la cime argentée je reconnus la déesse.

Alors, je levai un à un les voiles. Dans l’allée, en agitant les bras. Par la plaine, où je l’ai dénoncée au coq. A la grand’ville elle fuyait parmi les clochers et les dômes, et courant comme un mendiant sur les quais de marbre, je la chassais.

Sita madre – di silvia molesini

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Silvia Molesini

Sita madre,
tasi
che tutte le ossa scricchiolando parlano
sento le cento ossa sbattono sulle scale
i calcagni, i zenoci stanno scrocchiando
così tu arrivi zitta
sita madre,
tasi, tasi
spetarte (quel lento di te)
la to parte, il mondo vacuo a me, a me.
Sita.
Mi hanno rovesciata come un guanto

La fine è nota di G. Holiday Hall (lettura)

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letteratura, Silvia Molesini

Inizia con un salto nel vuoto.

La giovane signora Paulton non sa dire chi fosse quell’uomo ordinario che le si era parato davanti all’improvviso. Una lenta ricostruzione americana ci fa scivolare progressivamente in mondi semibui come una piccola stazione ferroviaria nel bar della quale si apparecchia e si sparecchia prima e dopo l’arrivo del solo treno destinato dalla grande città.

E’ nell’ultimo negozio in fondo, sotto al grande magazzino, sciatto, ingrigito, inutile (vendono giochetti o pipe? giocano a scacchi?) che si avranno le informazioni più interessanti sulla possibile identità del tale del salto nel vuoto e sul suo legame con le cose.

Lentamente, non troppo, ci verrà fornita la descrizione accurata di un campo militare. Da lì partono e lì arrivano ufficiali delle forze armate come quello con il quale Peggy Peggy ha bevuto quel drink, ricordate…quello della spilla. Una storia di sgualdrine. La gamba mostrata, la gonna aggiustata stretta. Il rossetto pesante ed i ricci biondi sistemati ad arte, una sigaretta, l’ennesima, sul bordo carnoso.

E la storia di due amori infantili.

A Sylvia (in morte di Nicholas)

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Silvia Molesini

Ciao Sylvia nella tua pietrificata
esistenza sul
mondo ricamato dagli altri oggi
è il giorno che ti rileggo, frastornata

e mi sovviene l’eterno ch’ abbaia
alle porte alle tombe cane abbaia
penso alla statura di una statua
e ad una cosa troppo vasta per

amarci che niente basta a amarla
la tua camera buia seppellita
l’isola sfolgorante degli insonni
la sciarpa di Isabella strozzata.

Dvi-ja – di silvia molesini

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Silvia Molesini

"Dvi-ja"

E’ l’ultima cosa che la fece prigioniera dell’idillio scansato

, aveva diciott’anni appena, era la mangiatrice di fuoco di un circo e bruciava

il mondo di dire che s’appartiene e ruota, e ruota.

La conobbi carina ed intricata nelle potenze esplose di una prima Guerra

e mi convinse del muovere mi decise gli abiti mi spezzò un’ala piccola

che riuscissi a spostarmi.

A inseguirla, chiamandola

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Poesia

La mia cagna quando litigavamo
scappava lontano,
era lei a catturare la strada
e andava andare.
La mia cagna era mare.
Le spuntavano occhi lucenti
di energia ineffabile, a lei
che camminare sola pareva strano
perché per sempre era stata cagna d’amore.

La storia della trielina- Silvia Molesini

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Silvia Molesini

La storia della trielina è una storia vera, e ci accosta alla figura dell’amico Paolo di “per domani sarai quel che trascorre”.
La paura dei ladri, la notte nella casa deserta, la paura diventa un vuoto dopo il salto sullo scivolo e pervade, si sparpaglia, occupa tutto.
E’ inebetente questa cosa in casa, procura terrore e sfavilla a luce propria, l’ombra della siepe, i vasi sul terrazzo che pare parlino, basta un gatto a sfiorare la ringhiera, il mondo prende velocità frusciante e dentro l’orto, in alto, una fattispecie trema.

Una poesia di Rossella Valentino (e qualcosaltro)

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Pensiero, Rossella Valentino, Silvia Molesini

Frrrr – di Silvia Molesini

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Silvia Molesini

fotografia di Alessandro Ansuini

 

 

Frrrr!
Noi voliamo carnefici
crudi immedesimi fiati.
E frrrr! Sedaci…

A lei che sorride afona dedico questo che imprime
io sottoveste sconfinante e statica, affine
a verso perso inverso stabile sublime.
Un frrrruscio.
Uno scroscio.

A lei s’intitola. Con pascolo.
A lei si rifà. Ha dimenticato alcuni volti scabri
ha fatto finta che non fossero mai in fatti
quando eran stati madri e mutter e mères
ah! quelles éphémères idées.
(ha fatto finta da matti, e fece finta con noi).

Quasi eroi, fanti.
Preso l’involo dal basso a silhouette capovolta
in ginnastiche stampelle non centrate
irrinunciabili
carpiate
e belle, belle:
finché si percorreranno mobili
le estati.

 

 

Io sono una sera d’estate di J. Brel – traduzione S. Molesini

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Jacques Brel, Silvia Molesini

La sottoprefettura
festeggia la prefetta
nel lustro sfaccettato
piovono le aranciate
e tiepidi champagne
propositi ghiacciati,
le femmine imbronciate
dei funzionarizzati.

Canto Bruno – di Silvia Molesini

“Ah!  Come ho grosso il cuore

e come vorrei versarlo”

la triste, la smargiassa, l’aspra

dicono sbiascicando –

Nessuno le ha persuase

per una, diciamo, sensatezza

a rinunciare al pianto –

Il pianto non ci sprezza:

è quel ritorno consentito

ai posti lontani – Un’inezia

soprannaturata eternata e

sovra stante – Durante

me,

dicono ’ste tre donnicciole,

passa un movimento fermo

e passano mille rose rose

mai dedicate (al tuo fratello

minore!)

Volevo vedere l’imbrunire

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imbrunimenti

Volevo vedere l’imbrunire
e mi sono appoggiata qui per questo
in fondo al fondo del prato
mi siedo e ripasso i lividi alle nuvole
quando tutto si allarga piano
un accavallarsi di veli, lì.

Jacqueline che si spara

L’inventario dell’opera
il funzionario del fisco
occhi, occhi, occhi, mani
(tredicianni ci ho messo)
assidua, impenitente, deriva
e schiocco.

Tu giochi con le cose morte, Era.

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Molesini

I giorni che ho visto allungarsi hanno
i giorni che ho visto
allungarsi
hanno
un identico clamore sul finire
le mani li hanno presi
le mani che allunghi
li hanno
presi e buttati (presi) (e buttati)
li hanno
decapitati
leggeri San Giovanni
e li hanno tenuti vicini
morti
decollati
a giocare con te.