PICCOLO RITRATTO di Villa Dominica Balbinot

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racconto, Villa Dominica Balbinot

Le sembrava una montagna, una montagna di carne, con la parte inferiore- gli arti, con le cosce massicce come tronchi, o come zampe di elefante viste le dimensioni abnormi- che stranamente veniva definita da una dismisura strabordante a partire dei fianchi , fianchi che dato il diametro che si accentuava ai bordi rispetto al già ampio torace avevano l’aspetto di qualcosa di incongruo assemblato a casaccio, dato che la parte superiore sembrava di un’ altra misura, più sottile, anche se non di molto, solo di quel tanto che dava appunto un senso di disarmonia.,

Che cos’è la poesia – Franco Fortini

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Pensiero

1 Professor Fortini, proviamo ad iniziare in modo diretto, immediato, con la domanda essenziale: che cos’è la poesia?

Rispondere è come se si volesse rispondere a “che cos’è l’uomo” o a “che cos’è il mondo”. Bisogna aggirare la difficoltà. Ammettendo che si sappia che cos’è il linguaggio articolato di cui ci serviamo e quali sono i diversi aspetti, le diverse funzioni che coesistono in ogni atto del linguaggio, si può dire che nel linguaggio umano c’è una funzione che tende a mettere in evidenza soprattutto, o almeno in modo particolare, il linguaggio stesso, ad attirare l’attenzione sulla forma della comunicazione. Ebbene questa è la funzione poetica.

Antonella Anedda – Quello che dell’amore resta

 Tutto era bello quel mattino, privo di colore. Non fu mai più così nè prima nè dopo.

Come il visibile scacci di colpo l’invisibile come
lo spettro del tuo viso lasci un alone sul mogano dei mobili.

La vignetta # 2 di Valentina Piroddi

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# Valentina Piroddi

 

PER TROVARE L’ANIMA GEMELLA BISOGNA NASCERE CON LA CAMICIA.

Da piccola non ho imparato il pianoforte di Margherita Gadenz

anch’io vorrei degli occhi scuri 
da colare sulle nocche dell’uomo che sprofonda nella terra
                                                                a seppellire dio
e  vorrei che il demone dicesse l’obliqua voglia
di un seno al caramello l’intero dolce della gola arsa
che rimanda all’impazienza un nescio disarmante

Antonio Santori

 

Antonio Santori, scrittore, poeta, docente di filosofia, saggista, è morto questa mattina. Nato a Montreal, in Canada, nel 1961, ha pubblicato tre raccolte, Quei loro incontri… (i Dialoghi con Leucò di Cesare Pavese) (Antenore 1985, Premio Pavese 1993); Verso la meraviglia d’oro (dono e incoscienza in Nietzsche) (Il Lavoro Editoriale 1990); Infinita (NCE 1990); Albergo a ore (NCE 1992); Saltata (NCE 1996); Pavese e il romanzo tra realtà e mito (Laterza 1999). Ha curato La sfida della ragione (Guaraldi 1996) e Acqua. Storia di un simbolo tra vita e letteratura (Transeuropa 1997) – Quest’anno “La linea alba” edita da Marsilio.

Da La linea alba

Non cercavo la fine, non era la morte
l’improvvisa atmosfera, cercavo la ciurma rarefatta

ESISTE LA DELIZIOSA di Maria Pia Quintavalla

Esiste la deliziosa
prossimità, non il perfetto amore.

E intanto
lunghi tragitti tratti
erosi da pianto, polvere
di sentieri assembrati angoli della mente che
stavano per sfollare e – sostano,
campi desertici

     trasferimento, letto come strada
silenzio non ancora pace.

Il cantico delle creature

Dedico le immagini di questo post (l’altra si apre cliccando sull’immagine qui sotto) da me elaborate digitalmente con una tecnica di ritaglio, composizione, ritocco e assemblaggio di altre immagini tratte da internet, ad Asma Gherib per ringraziarla di avermi dedicato sul blog “viadellebelledonne la traduzione in arabo del Cantico delle Creature nei commenti a questo post

Orologi del tempo – di Rina Accardo

Muschi e velieri
antitesi fredde,
frutto
di ombrosi ristagni di luce
e di sguainate virtù.
Laggiù
orologi del tempo.
Una vecchia dama
incartapecorita.
Slavine di peltro.
Culla e corre
il tempo,
e il tempo è vita.

Lettera di nascita – di Silvia Molesini

Buongiorno Sanbellino, di qualche novità, e quasi di tutte, finisci per stancarti. Ma sappi che io qui, davanti alla macchina, al presepio del 4 maggio, penso a figli belli di zecca, che crescano o no. Quindi, Anna, so poco dei tuoi genitori, e se vuoi che ti dica tutto un po’ mi fan paura, ma non mi fai paura tu, meraviglia e sparpagliata, buttata al mondo, battezzata.

C’è un grilletto che gira per casa e non vorrei mai fossi tu, quando più grande, il suo pinocchio. Mi piacerebbe vederti allungata sul muretto del mare che fumi pensosamente provando ad individuare betelgeuse nell’orione o infilare fogli a raffica nelle macchine da scrivere che non avrai, ti vedo in fondo come le cose che ho amato, perché mai poi non amarti così?

Nulla di diverso

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Pensiero

non vorrei esser altro
che ciò che sono:
sciocca goccia di pioggia
nel noioso pomeriggio
d’agosto.

solitudinaRia

Fu un inverno con le pulci
a lasciarmi bocca asciutta
avevo gambe corte
e dita che giocavano corde tese
nelle mani di mia madre
L’acqua mancava già da troppe ore per avere sete
ero più povera della fame dimenticata nelle mani
ero malata, di quelle malattie che (.)

le chiami – e non rispondono.

malattie senza nome. Senza.
perché venivano solo di notte in sogno
sempre lo stesso
l’aria e il nulla sotto le mie gambe
una casa che è mia e che non posso vivere
perché ha buchi da tutte le parti
e il mondo dentro le cose che (.)

cado e non so rialzarmi.

rESTATE a casa di Federico Maiorani

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@ Federico Maiorani

 

Spiaggia di Nettuno, dove gli stabilimenti numerosi e affollati si susseguono a lembi di spiaggia libera ancora più colmi. Un cartello recita: divieto di balneazione, spiaggia non idonea. L’uomo del Salvataggio mi spiega gentilmente che è causa di Quel fiumiciattolo che riversa le Acque Pulite in mare e per Precauzione il Comune si è voluto proteggere.
Tra le migliaia di immagini nel caleidoscopio marittimo:
Bambini cosparsi malamente di crema mischiata a sabbia appiccicata alla crema.
Vecchie attempate annerite dal sole che fumano sigarette Capri aspirando forte con le rughe delle guance.
Cellulite e ancora cellulite, rotoli con vista mare e pieghe della pelle che abbronzano a zebra.

“Stillano i giorni” di Maria Gisella Catuogno

 

Stillano i giorni il loro avaro miele
e lo mescolano all’amaro quotidiano
per tentarmi alla vita, nonostante.
E i nodi dell’ansia che arrochiscono
la voce e la baldanza
profumano di nardo tuttavia.
Arpeggia lieve la mia malinconia
e le sue note si perdono nel vento
non fa più male, ormai, è solo compagnia.

Pietre

Il vento, stamattina, si porta via i colori.
Altro non puo’.
Le voci sono andate via in altre stagioni.
 
In agosto il fumo scomparve, gli occhiali sulla fronte,
quel tormento secco che mi consegnò col nome, con il
primo respiro.

E lei, la silenziosa. Che camminava
cercando la sua casa (forse era davvero un’altra casa,
fatta di mattoni benedetti)
e si perdeva nelle strade , come io
dentro me stessa.

L’altro è lontano nella stessa città.
Da sempre si racconta in altre storie.
Lo so solo, una vanga appoggiata al muro e dimenticata.
Pietre di uno stesso blocco, frantumate,
su cui cade la pioggia.
 

Avrei voluto per gli occhi il cibo e per le mani – inedito di Antonella Pizzo

Avrei voluto per gli occhi il cibo e per le mani
scale da appoggiare ai muri
pietruzze lucenti e cuorini d’avorio
ricamati sulle balze della mia gonna
a ruota avrei voluto gonfiare il pane e i lieviti
moltiplicare nelle giare
i giorni sgranati alle buone lingue
alle inchieste le deposizioni vere
non distorte, ma voi assassini voi giudici
voi imputati sbarrati nelle celle
amavate un suono di topi corvi
che discutevano di buchi
ragni che intonavano la storia:
sentinelle hanno abbandonato le stazioni illuminate
nel luogo dove si entra senza chiedere permesso
senza scuse e senza bussare
il buio è interminabile

23. 08.07

Ascolta la vita: ci dà quello che ci metti dentro-Grace Paley di Doriana Goracci

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@ Grace Paley, Pensiero

Grace Paley disse: “L’arte è lunga e la vita troppo breve”. La vita di Grace per fortuna sua e nostra, non è stata breve, è nata nel 1922 ed è morta all’età di 84 anni nella sua casa di Thetford Hill, nel Vermont, in seguito ad un tumore al cervello. L’annuncio della scomparsa è stato dato dal marito, il drammaturgo Robert Nichols. Si è definita “una pacifista aggressiva”.

Aveva capito “L’importanza di non capire tutto” proprio tramite le piccole donne che vivono nelle sue stesse storie, fatte di grosse bugie ed enormi verità. Sono comuni protagoniste di guerra politica femminismo, come lei, che a dodici anni venne sospesa a scuola per aver firmato una lettera di protesta contro la guerra.
Brulicano nello sfondo di New York, figli mariti amanti, piccoli grandi uomini che consolano e deludono, nella comune lotta quotidiana per sopravvivere:”E’ responsabilità del poeta essere donna, non perdere d’occhio il mondo e gridare come fece Cassandra, ma per farsi ascoltare, questa volta”.

La Torre della Luna Nera di Lucetta frisa

 

Erano chiuse tutte lì, le strane, le disobbedienti, le favorite che non lo erano più, le donne una volta giovani e belle e che ora, vecchie e lamentose, venivano scacciate dai loro signori, le pettegole che parlavano male del califfo, smascherandone la scarsa virilità e le sue sciocche o perverse manìe, le giovani che non riuscivano a soddisfarlo, quelle che si rifiutavano di avere figli e scappavano dalle alcove inseguite dai cani, le sterili, quelle che desideravano occuparsi di qualcos’altro che non fosse solo incipriarsi e profumarsi in attesa del loro turno e avrebbero voluto scegliere da sé l’uomo da amare invece di subire la scelta, che cantavano e improvvisamente mancava loro la voce, danzavano e si facevano male alle caviglie, sorridevano poco, si ammalavano troppo, si chiudevano in un ostinato mutismo con lo sguardo perduto e rifiutavano il cibo, raccontavano visioni avute nel sonno o in giardino, amavano più gli animali degli uomini, piangevano per una sciocchezza o continuavano a piangere senza motivo per ore e ore.

SULLE SOGLIE DILAVATE di Villa Dominica Balbinot

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distacco, eresia, Poesia, poesie, Villa Dominica Balbinot

Nel mistero dell’esatto polo opposto
ormai consunto è il tempo,
sulle soglie dilavate
– dal crepuscolo,
e dalla sabbia.
Assumo allora una neutralità

Quattro poesie di Erminia Passannanti

 

Il tombino

meglio non andare a finire con un piede
nella fogna
meglio non farsi venire le vertigini

fui molto capace
di tirare nuovamente a me il fragile.

Intra-visti

  

Immaginiamo che lo sguardo sia “come il frugare nel buio di un occhio spirituale il quale cerca di mettere a fuoco la sua visione, nel momento che questo fuoco è raggiunto, ecco, l’oggetto è epifanizzato. E’ appunto con l’epifania che si tocca il terzo, il supremo stadio della bellezza […].L‘anima, l’identità di un oggetto balzano verso di noi, fuori dai veli dell’apparenza. L’anima dell’oggetto più comune, la struttura del quale ha preso così forma, è stata così calettata, ci appare radiante. L’oggetto compie la sua epifania” [Joyce]. Eccedere il tempo. In un istante.

Tempo di uccidere di Ennio Flaiano – Premio strega 1947 – Lettura di Antonella Pizzo

 

Come Dio Comanda di Niccolò Ammaniti vince il premio Strega di quest’anno, ma io voglio andare controcorrente e invece di parlare dell’ultimo  parlerò del primo: Tempo di uccidere di Ennio Flaiano Premio strega 1947 il quale, nonostante i suoi 61 anni, trovo sia ancora molto attuale.

Dicono che Flaiano trovandosi nell’inverno del 1946 senza amici a Milano si sia chiuso in una camera d’albergo poco riscaldata e, con una coperta sulle spalle, avesse riempito fogli su fogli e avesse scritto “Tempo di uccidere” quel suo unico romanzo che gli fece vincere nel 1947 il suddetto premio.  

Appello di Antonella Sartor

Vi chiedo un aiuto, andate a leggere il blog che riguarda la chiusura del Centro Supporto Oncologico: la chiusura dovrebbe essere fatta a Novembre. Vi esorto ad aiutarmi a fare qualche cosa di concreto sia per i malati terminali che per il PERSONALE MEDICO ED INFERMIERISTICO che tanto fanno (e hanno fatto per me quando mio marito era ricoverato) fate girare il BLOG MAGARI MOSTRANDOLO ANCHE A GENTE CONOSCIUTA.
HO AGGIORNATO IL SITO AGGIUNGENDO UNA SILLOGE DI POESIE ‘DOPO IL CANCRO E PRONTO SOCCORSO O CABARET?’
GRAZIE MILLE
ANTONELLA SARTOR
http://www.pechitone.splinder.com/

Encuentro poetico – Solidaridad con el Pueblo Hermano del Peru

Participan: Unión de Escritores Americanos y Taller Literario Detrás de Las Palabras y sus Mundos
Organizan: Los Poetas Fran Gris y Gonzalo Torres O

Los Invitamos a cooperar para el día 29 de agosto 2007 a las 19:00 hrs. Dirección  Gran Avenida 8656, Hostería Colonial paradero 24 de Gran Avenida

Fabiano Alborghetti legge Con ordine di Azzurra D’Agostino

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# Fabiano Alborghetti, @ Azzurra D'Agostino

 

Il libro – per scelta dell’autrice – non s’apre con una prefazione di qualche nome noto (pur avendo potuto). No: si apre offrendo subito poesia, testi immediati, pieni, maturi e selezionatissimi, pochi. Ecco perché a prima vista potrebbe sembrare più una plaquette che un libro.

Niente di più sbagliato.

La capacità di essere severi con se stessi all’atto di pubblicare fa onore alla D’Agostino proprio perché ha voluto poco ma quel poco è di ottima fattura.

Asma Gherib – premio wata 2007

Asma Gherib
Letterata e traduttrice marocchina
Premiata da WATA come migliore traduttrice.

Il Mediterraneo in goletta # 3 di Georges Simenon- traduzione di M.G. Catuogno

Qualche anno fa, in Olanda, scrissi un romanzo intero nella stiva di un vecchio battello arenato in fondo al porto.
Gli operai s’erano impadroniti del mio yacht per ricalafatarlo e mi rendevano la vita impossibile. Allora con la mia macchina e uno stock di fogli, avevo eletto il mio domicilio in questo relitto dove c’erano trenta centimetri d’acqua e tribù intere di topi. Tre o quattro vecchie casse costituivano l’isolotto sul quale giocavo a fare il naufrago.
Se ci penso oggi è perché scrivo in un posto altrettanto bizzarro
Il mio battello è ormeggiato in un porto minuscolo dell’ isola d’Elba dove c’è giusto posto per lui e per due barche da pesca. Il villaggio conta forse duecento abitanti. Colline intorno, vigne che scendono fino al mare, già cariche d’uva, quasi incolte tuttavia, come se il contadino non contasse che sul sole.

Colata

Era bassa la coda all’orizzonte
non parlava che d’altro
anche quando a pizzichi proni
diceva di brocca e di calza
diceva d’annata
allora lo squarcio si apriva
a poco a poco
grondava millimetri e gocce
di ghiaccio ghiacciolo vescica
allora s’aprivano i cieli
sorvolava la colomba schiva
come spirito santo
come santa ragione seppellita
che chiude la bocca
che respira che osserva
tacendo soltanto
coi grandi occhi

27/11/2006

Assunta Finiguerra: la parola come lavacro di purificazione – di Maria Pina Ciancio

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@ Assunta Finiguerra

Assunta Finiguerra, Scurije, Collana Il Graal, Edizioni Lieto Colle, 2005

E’ una poesia in dialetto lucano sanfelese, quella di Scurije, legata al parlato, al respiro, alla cadenza della musica, filtrata dal linguaggio della visione e del mito.
La parola di Assunta Finiguerra è immediata, primordiale, ed esplode lavica dal foglio: è “il bisogno di un secchio d’acqua” , è la bestemmia a “Cristo e la Madonna”, è lo “squartare coi denti”, “ingoiare sale con l’imbuto”.

Incontri di poesia – EVERYDAYPOIEIN

Gentilissimi,
venerdì 14 e sabato 15 settembre sono previsti a Trieste, presso l’Ostello Tergeste, degli incontri di poesia a cura dell’Associazione Culturale “Gli Ammutinati” nell’ambito del progetto “EVERYDAYPOIEIN”, che si svolge grazie al contributo della Regione Friuli-Venezia Giulia – Assessorato all’Istruzione e alla Cultura.

Lo scrittore stanco di Salvo Zappulla

C’è un omino sulla collina, ha assaggiato le lenticchie e non gli sono piaciute, così è salito sulla collina con i suoi pennelli intinti nell’inchiostro scuro (che tutto snatura) e ha dipinto il mondo di nero. Questo pezzo fa parte di una raccolta di racconti surreali dal titolo “Le due anime del giullare” di Salvo Zappulla, uscito nel 1992 per Prova d’autore. Sono passati 15 anni da allora, l’omino non è ancora sceso dalla collina, è sempre lì che dipinge tutto di nero, qualcuno dovrebbe fermarlo, dobbiamo muoverci prima che sia troppo tardi.

 Antonella Pizzo

Lo scrittore stanco

Lo scrittore strappò l’ultimo agonizzante battito alla tastiera della macchina da scrivere. L’accarezzò con dolcezza, come per stimolarla a tirar fuori i ricordi. Quante storie aveva estratto da quei segni familiari. Quante consonanti e vocali disposte in fila, una dopo l’altra, come note musicali ispirate da sussurri celesti. E le parole melodiose avevano fatto il loro corso, distribuendo nell’aria un’armonia gioiosa che tutti avevano potuto apprezzare. Ma ora era inutile… non riusciva a proseguire. Aveva smarrito le idee.

Spirito, anima e corpo nel pensiero arabo-musulmano – di Asma Gherib

Prima di iniziare

L’idea di questo saggio è nata dal dibattito che si è acceso dopo la pubblicazione di Maledetta Materia! sul sito letterario e culturale Via delle belle donne, dove alcuni dei nostri cari lettori e membri del medesimo sito hanno ritenuto che questa poesia tendesse a sminuire il valore della materia e a negare la sua essenza divina, altri invece hanno trovato che Maledetta Materia! è una forte denuncia contro il materialismo legato proprio ai desideri più vili.
Non c’è dubbio che la materia è divina in sé e non si può negare la sua importanza per la vita dell’uomo e dell’intero cosmo, ma questo non toglie che anche lo spirito è altrettanto importante e che non si può parlare dell’una senza l’altro e neanche di anima senza corpo e non si deve mai umiliare il corpo perché è materia o rifugiarsi nella spiritualità per nascondere il proprio fallimento nel condurre e nel vincere le diverse sfide della vita.

La poesia di Ana María Rodas – Di Carla Perugini

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# Viola Amarelli, @ Ana María Rodas, @ Carla Perugini

 

La poesia di Ana María Rodas

Mi sono interessata per la prima volta alla produzione di Ana María Rodas durante un mio viaggio in Guatemala, volto a una ricerca sulla poesia delle scrittrici di quel paese. Fra un’intervista a Rigoberta Menchú e la visita a varie organizzazioni femminile e indigeniste, ebbi la possibilità di parlare più volte con la poetessa a cui mi aveva indirizzato un collega guatemalteco, docente dell’Università di Milano.

Il paese centroamericano veniva fuori (era il 1995) da decenni di stragi e arbitri verso intellettuali, contadini e sindacalisti, non solo da parte di feroci giunte militari, ma anche da una guerriglia che cercava di obbligare con metodi brutali la popolazione ad appoggiarla, eliminando senza pietà coloro che sospettava di collaborazionismo con l’esercito. In un paese devastato dal punto di vista materiale e culturale la violenza si tramutò in orrore quotidiano. In un contesto fortemente machista e patriarcale, in cui gli uomini (ma anche un certo tipo di donne) si  consideravano i guardiani del discorso (monologico, autoritario, stereotipato), la scrittura della Rodas significò il sovvertimento di molteplici canoni, il che le procurò l’iniziale anatema non solamente dell’ambiente letterario accademico tradizionale, ma anche dei suoi compagni di avventure letterarie e politiche.

“BALKANI” di Marina Raccanelli

BALKANI
Antiche civiltà fra Danubio e Adriatico
Museo nazionale Archeologico di Adria (Parco del Delta del Po)
7 luglio 2007 – 13 gennaio 2008

Ho visto per voi la mostra “Balkani”. Adria è una graziosa città sul Delta del Po; per arrivarci da Venezia – a meno che non si prenda l’automobile, mezzo attualmente non in mio possesso – ci si serve di una linea ferroviaria privata, i cui vagoni risalgono a più di cinquant’anni fa, quando vennero soprannominati dai loro utenti di fascia contadina “la vaca mora”.

Il trenino cigola, arranca lentamente sull’unico binario, procede in mezzo ai campi ed a piccoli paesi; l’unica stazione un po’ più grande risale all’epoca fascista, altre stazioni sono così poco frequentate che la fermata avviene a richiesta.

Nel buio

 

 

 

 

 

 

 

 

Avrò una penna,

un foglio bianco

su cui scrivere addio

La vignetta di Valentina Piroddi # 1

IL MIO CUORE E’ UN FREDDO LIBRO LETTO SENZA COPERTINA

Ieri – di Agota Kristof

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# Margherita Rimi, @ Agota Kristof

 

Una nebbia lieve e grigia fluttuava sopra la casa, sopra la via. Un bambino stava seduto nel cortile e guardava la luna.
Aveva sei anni, io lo amavo.
– Ti amo, – gli dissi.
E il bambino mi fissava con uno sguardo severo.
– Bambino, vengo da lontano. Dimmi, perché guardi la luna?