Alkaseltzer

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Francesca Pellegrino

Mi sembrava di stare sopra i vetri con le parole.
Per questo ho preferito tacere
masticando un chewingum
arrotolato in tasca contro la dimenticanza.
Inutile dire che dentro fosse guerra aperta
e che quel silenzio me lo ritrovavo in bocca
come qualcosa che non hai digerito bene
la sera prima
e che ti fa il cuore piccolo la mattina sugli occhi.

“A volte dimentico di scrivere i titoli” di Stefano Turi – alias “Delirio”

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Poesia, recensione, Stefano Turi

 

 

 

A volte dimentico di scrivere i titoli
di Stefano Turi (alias “Delirio”)

Liberodiscrivere® edizioni – Genova
Pagine 90  prezzo 10,00 €

 

 

 

 

 

 

 

 

Siediti
sul crinale di queste parole
ed osservami
dall’alto, come sempre hai fatto interpretando
il nudismo atipico di
certi lampioni giudicati
dal vento […]                                                   (da Presentandoti un io qualunque)

 

Dentro queste stanze, si versano parole liquide da bere, come un invito all’ascolto, un’esortazione a guardare ciò che va oltre il solito scenario delle cose. L’autore è costretto dentro l’improbabilità di sapersi integro dentro questo frantumarsi di vita attorno che arriva a frammentargli il verso, in un’aberrazione che – a tratti lacerante – gli cerca uno spazio, quasi gridando.

In questa dimensione la sua poesia è urlo isolato, soffocato dentro pareti poco adatte a contenerne il peso: come fossero la casa di cartone di un clochard che vive funambolando la chimera di una libertà assoluta. Felice solo di esistere.

Un urlo di incondizionata preghiera di ascolto e comprensione, gridato dentro monologanti parole colloquiali, che lo isolano dal frastuono qualunquista della quotidianità.

Un urlo accartocciato dentro condizionali speranze di pace, con le quali il nulla avrebbe di certo / scatole decenti / in cui poterci ospitare, e che si scontra con lo stereotipo materiale della vita, aggravandogli il passo di un peso tanto più grande delle proprie forze, da invitarlo ad arrendersi.

Una resa come una sedia sulla quale riposare l’affanno di questa impotenza svilita. Disperando un qualche conforto dal cielo.

Il talento del ferro è la fortuna

Ortodonzia applicata

Ho un rammarico di silenzi
che sfiorisce bianco nella bocca.
Posso giusto permettermi
un qualche sorriso storto
– niente di più –
Quindi,

Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni di Francesca Pellegrino

 

Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni di Francesca Pellegrino

ISBN: 978-88-6096-319-2

Prezzo: € 12,00

Un apprezzamento per Francesca Pellegrino Mi capita spesso di ricevere una raccolta di “poesie” in cui ritrovo l’abituale andazzo della mediocrità o peggio. Probabilmente una volta all’anno mi succede di leggere qualcosa di migliore in cui mi accorgo che l’autore non ha usato la fretta. E ogni dieci anni un autore sconosciuto brilla con un’opera che cattura subito la mia attenzione, che alle prime prove è di dare acqua alla siccità nel mondo della poesia.

25 cose di me – Iniziativa collettiva

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25 Cose Di Me

La voglia è quella di condividere – per questo lancio i dadi e, cosa strana, è uscito 25!

25 cose che di noi che vogliamo regalare a chi ci legge per condivederci ed avvicinarci.
L’idea, l’ho presa in prestito su facebook, dove ognuno ha scritto le proprie 25 cose di sé e ha invitato altri a fare lo stesso.

Dunque si incomincia, da oggi fino alla  fine di marzo,  dovrete spedire il vostro contributo al seguente indirizzo di posta elettronica cosedime25@live.it e divulgare l’iniziativa come potete.

Queste che seguono, sono le mie 25 cose – e aspetto tutti voi, numerosi

Dreamer – Anche i sogni vogliono il concime

Il vento
prima si ingoia le onde
e poi le risputa

come me che
vado e vengo dal mare
continuamente

e subisco l’influenza delle lune
se c’è freddo o caldo

Queen Bees

La carne che si butta
appassisce vermi sotto il sole
un sole qualunque, dico
ed accade d’inverno come l’estate.
E’ uno spreco senza tempo
questa carne che si getta
neanche gustata.toccata.annusata.
inutile utero che fa sangue azimo
una volta al mese.
E l’urgenza delle api al miele.
Senza fiori.

* Foto by Preferenza Photographer

Niente di personale. Solo cose.

 

Dipinto dell’autore Massimo Beltramo

 

Ho fatto l’inventario del mio cassetto
e sotto la polvere ho trovato
la cera sciolta di un vecchio paio d’ali
– le indossavo che avevo
le ginocchia sempre sbucciate e
le trecce sfatte. Di sudore –
un lego che non trovavo più
e la foglia fermapagina di un girasole
Quella si ricorda di ogni santo giorno.
Perso.

Aquiloni Bucati

La mia vicina vede tutti i miei panni stesi
quindi sa tutto di me.
E vede che ho mollette fradice
appena appese
e fili che non tengono più (nessuno)
con una guaina attorno tutta scorticata
e sudicia.

Desperate Housewives (Casalinghe Disperate)

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8 - Televisione

Casalinghe Disperate – una tra le serie di certo più riuscite del panorama televisivo di quest’ultimo periodo.Niente è reale o realizzabile, tutto passa attraverso la disperata esasperazione di una quotidianità svilente che, narrando di fatti al limite della realtà, trasuda di un verismo dissacrante, quanto concreto.
Lo spettarore ne esce disarmato, come disarmanti e straordinarie sono le narrazioni di inizio e fine episodio, che attraverso le immagini delle storie narrate, ricamano con un essenzialismo puro i tratti pregnanti di una solitudine sferica, tonda, assoluta.
Ve ne propongo una, sperando di fare cosa gradita a chi già ne conosce l’essenza e a chi potrà gustarne per la prima volta il crudissimo sapore.

La fame non ha mai denti buoni

 

E’ la stessa storia di sempre
e non se ne esce.
Ne ho quasi vergogna
come parlare che a volte
è un vizio inutile.
Per questo mi rattristano
non poco
queste mani composte sul tavolo
una candela tutta consumata
e al centro
due olive nere nel piatto.
Le stesse di ieri, solo più magre
una per te ed una per me.
E poi silenzi
per mangiarne una settimana intera.

Finisce sempre che la guerra non la vince nessuno

 

Guernica – P. Picasso

Poi
hanno smesso di sparare tutti i cannoni
e sui balconi delle case
le bandiere sembrano coriandoli bianchi.
I vetri però
sono ancora sporchi di pioggia.
Anzi, se guardi bene
tutte le cose sembrano sporche.
Anche le rose che ho appena gettato via
avevano i petali lividi e la gola secca.
E’ finita la guerra
che quasi non se n’è accorto nessuno.
Neanche quella donna
che se ne sta tutta infeltrita
a ricamare nodi di noia.
Con le dita.

La solitudine è una bestia che parla da sola

AudioPoesia —-> http://www.divshare.com/download/3335168-b5f
brano “Cancion Triste” – New Flamenco

Ci sono posti
dove le parole non amano stare.
Non di meno amano sostare
gli angoli insonni delle labbra
Ed i silenzi
li abita un fantasma tutto vestito di bianco
con la faccia bianca
e gli occhi bianchi.

L’illusionista ha le mani vuote

 

In alcuni casi è solo una questione di avanzi
vetri invasi di gocce uguali a ieri
che anticipavo un principio di pioggia
nei capelli tarli ammutoliti d’aria pesta e

la polvere
sembra non posarsi proprio mai
in questo silenzio d’ossa e

sorrisi Tristi in tre tempi

Sto come in quella foto Chaplin
altalene che un vuoto precipita dalle mani
cuscini da bruciare sogni
luci in bianco e nero
alfa beta gamma e così sia, all’alba.
Pare ci sia
un posto senza muri e finestre
oltre questi buchi da abitare.
Tutti formiche e iridescenze analfabete
i respiri lasciati annaspare in bocca.

Una linea chiusa che si chiama amore

 

.
Qualcosa si apre . A dismisura .
Una gracilità pesante di voci e .
Ricordo un punto preciso dal quale partimmo .
Il primo a definire la linea .
Valigie di notti alle mani e .
La stazione aveva ancora luci stanche e .
Buio di sonno imbrunito a coprire vagoni vuoti e .
La mia testa sul vetro era il punto sul quale finivi .
Sesso e camicie scoperte nelle asole vuote .
Arrivando destinazioni incompiute .
Le ore sono punti distanti da unire .
Mancanze che il respiro riempie .
Di me e . Di te . Voci stanche la notte e .
La stella più lontana è il punto che ti cerco negli occhi .

lunghissimamente notte

lunghissimamente notte pontili deserti di luce
ed in fondo una barca che ormeggia
la neve ha fatto in tempo a destarsi e
andarsene anch’essa in fretta
da qui
un viaggio a mezz’asta
monete da mettere in salvo
un vascello di vino, tasche rotte
e una fede a marcire il sudore

incendiaRia

Ebbene, ho paura!
non pretendo certo
che quest’aria consumata
riprenda a respirare
adesso che finalmente so dirlo
forte e chiaro: ho paura!
 
Un trascurabile
innocuo quanto inutile dettaglio
che nessuno tra i presenti avrebbe detto.
Lo sapevo solo io

solitudinaRia

Fu un inverno con le pulci
a lasciarmi bocca asciutta
avevo gambe corte
e dita che giocavano corde tese
nelle mani di mia madre
L’acqua mancava già da troppe ore per avere sete
ero più povera della fame dimenticata nelle mani
ero malata, di quelle malattie che (.)

le chiami – e non rispondono.

malattie senza nome. Senza.
perché venivano solo di notte in sogno
sempre lo stesso
l’aria e il nulla sotto le mie gambe
una casa che è mia e che non posso vivere
perché ha buchi da tutte le parti
e il mondo dentro le cose che (.)

cado e non so rialzarmi.

funambolaRia

Le geometrie spigolose del mio viso 

mi rassomigliano poco.

Me ne stupisco ogni volta

che mi guardo e

non ci sono.

Qualcosa di assente in un contenitore

pressoché vuoto. non Sono.

Ho gli zigomi che convergono diritti

verso un mento di vertigini.

Un triangolo per impazzire

quando ho fame.

Così ho provato l’acqua

ennesima speranza lacrima

a smussare scogli

di me che isola sconfino oceani

scavando i solchi che cammino sulle dita

P. Picasso: “Dora Maar con il gatto”, 1941

falsaRia

Eppure nella mia testa
ci stavi rossa, piena, come a dire
un desiderio di fragola che si fa carne. Viva.
Poi furono i castelli e la sabbia
e lo so bene che c’entri poco tu
– è il vento che sconfina gli anni –
e li perde.
Un attimo che (.)
e poi più nulla. Semplicemente così.
E dimagrivi, bulimiche ore pelle ed ossa.
Forse anima, forse
perché ti sentivo scalciare, grembo in un grembo
mai nata. Forse donna. Forse

sconfinata di Francesca Pellegrino

 

L’avvoltoio che mi resta fisso alle spalle

non è nulla, non è quello il male

il male è il deserto che mi è dentro

al limite fra una parola e il silenzio

un dolore che se avesse coscienza di essere,

urlerebbe delle lacrime che abortisco

 

Ed io non ho mai pianto se non al buio e sottovoce

 

Certo, non nego di specchi

che mi abbiano vista sanguinare dagli occhi

rossa di guance e pupille

contro l’altra

L’altra che è cosa testarda

una donna che ha un fuoco per ogni capello

mi incendia l’anima e non capisce che io voglio l’amore

Bugia

L’ultima volta si dormiva sui palmi
ed era di flanella il sonno
e se non fosse per l’arroganza dei metri
con la fretta nelle caviglie, verrei
a farti il caldo nelle mani
castagne ad ottobre.

Sapessi com’è sbiadito il furore dagli occhi
forse per via della tramontana
che ci è passata in mezzo, ma non temere
il freddo era solo all’inizio, ora sembra
quasi pace. Quasi
pace.

Qualcosa è cambiato

la goccia che cade dal rubinetto
si fa donna, ha il seno nuovo di zecca
e le gambe con le calze di seta

Esenzanome si da del lei
ha dimesso l’ennesimo strato di pelle
ancora un altro e resterà sola