Isabella Anna Matera – Poesie

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Isabella Anna Matera, poesie

.

N. 9

nelle ore ferme
gli uomini sembrano le loro donne
si contengono come stazioni
di biglietti e carta straccia

di questi coriandoli che raccolgo
nulla appartiene alla tua pelle
e io ti vago negli angoli in cui vedi

come un bracciale di carne e un polso
uno qualsiasi, alcune vite
si appartengono
per distrazione

.

Ritorni

Certe sere, la mia estate è una macchia
Una stagione dall’odore bianco
La linea sottile che brucia dal contorno
Sottile e vago
Per alcune stanze in assenza di luce
Sono io che ti guardo
Sono io e cieca ti perdo.

Elio Grasso – Poesie

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Elio Grasso, L'ultimo passo sulla terra, poesie

Poeticamente attratti
Estratti da L’ultimo passo sulla terra (2008-2010)

1.

Tu sai l’ordine di una parola
cassetti dove fuggire in riga

poeticamente attratti da sospetti
cieli sconosciuti ma fianchi

femmine sode nominabili donne
dilettanti prima dell’oscuramento

facile bestiame corpo considerando
l’ordine di molte parole queste

marcate dal fuoco nei cassetti
poeticamente distratti dal sangue

di splendide oscure femmine
sode dilettanti donne per unico

ordine di queste parole adatte
al chiuso battito degli uomini.

2.

Tu sai la cortesia di una parola
rumorosa sul selciato il ragazzo

gode del fresco leggero presagio
guardando intorno tutte le ombre

intorno al poeta immobilizzato
pietra di un solido corpo amore

spigoloso di donne millenarie
arenate e contese forse mitiche

alla rena accaldata del mare eterno
il cammino passato dai piedi

al forte volume terreno radicato
al sogno dell’anima la sua notte

cortese di queste parole adatte
al ricolmo affanno degli uomini.

Sdegno e stasi

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opinioni

“Ora è vero che proprio per le cosidette leggi dell’avanguardia nessuna situazione può essere congelata, nessuno stile innovatore può sopravvivere tanto tempo senza diventare a sua volta accademia, comunque è anche vero che il pericolo in cui l’avanguardia sempre incorre quando tenta di andare avanti è tornare indietro. Di questo pericolo la neoavanguardia italiana è sempre consapevole? La risposta è dubbia.”

Angelo Guglielmi, “L’avanguardia adulterata”, estratto da “Quindici – una rivista e il sessantotto”, Feltrinelli 2008

Quella che negli anni della tensione era un’avanguardia con delle forme di sperimentazione autonome, abbastanza slegate e oppositive rispetto ai modi culturali preesistenti, oggi, nel 2010, se ricalcata diventa tradizione. Non si può più definire nuovo (pur con le limitazioni implicite nella natura del termine) un linguaggio che prende spunto dalla neo-avanguardia. Anche questo è, come le scritture che fanno riferimento al classicismo, una clonazione.

“Non ci si occupa certo di cultura in quei supplementi dei quotidiani e dei settimanali che hanno scoperto la letteratura come “buon affare”; né nell’unico settimanale letterario italiano, che coltiva idee antiche e clientele non più illustri, ed è oggetto di commerci editoriali e politici; né sulla stragrande maggioranza delle riviste specializzate, che sono il regno della prudenza e dell’amicizia, e perciò della menzogna. Non ci si occupa di cultura negli uffici “culturali” dei partiti, né alla televisione, né, con pochissime eccezioni, nelle università. No, lo sciopero è compatto e unanime: anzi è una serrata, il primo indizio del regime che è nell’aria, e matura sotto i nostri occhi. “

Editoriale, Quindici n.1, giugno 1967. Da “Quindici – una rivista e il sessantotto”, Feltrinelli 2008

Ezia Caredda – Poesie

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Ezia Caredda, poesie

Ultimus

Batte il cuore, ancora
la vedo sul filo, al centro

rotola fra schedari febbrili
l’assedio del silenzio, deriva
vischiosa del disperso
a nulla servono le grida, angoscia
è superflua trafittura
scissure notturne sfilano
l’essere. Non sono
che spettri, in cerchi stretti, inghiottitoi
del già stato
dentro scatole di lama, lividi

tomba
il crepuscolo.Di là,
sul letto,
ciondola la farfalla sottovetro
Emma
morta viva
per dissoluzione interna.

Silvia Molesini – Cahier de Doléances

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Cahiér de doléances, Nota di lettura, Silvia Molesini

Silvia Molesini,  Cahier de Doléances, Samiszdat 2009

Silvia Molesini ha una voce poetica personalissima che ha sviluppato, sperimentato, teso negli anni fino a raggiungere la piena originalità espressiva. Se il talento è la capacità di trasformare la vista in visione, di farsi attraversare dalla realtà per restituirla al lettore trasfigurata, intessuta di voce, distorta in un’esperienza creativa unica, Cahier de Doléances è la somma di questi elementi. Tutta la raccolta è caratterizzata da una forza espressiva viscerale che colpisce il lettore tenendolo legato alla successione dei versi. Versi che, inusualmente considerando il carattere retorico di molta poesia contemporanea, non hanno nessuna tendenza spassionata o indolente.

John Barnie – Tumulto in cielo

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John Barnie, Tumulto in cielo

John Barnie, Tumulto in cielo, Kolibris Edizioni 2009

*

Una poesia mobile quella proposta in Tumulto in cielo dove il titolo suona particolarmente pertinente perché le poesie di John Barnie, poeta gallese tradotto da chiara De Luca per le edizioni Kolibris, cambiano, crescono, mostrano sfaccettature diverse pagina dopo pagina.
Dopo un momento iniziale che potrebbe far presagire un’inclinazione naturalistica da parte dell’autore, il corpo poetico si alza, si muove, esce dalle previsioni, esplode. La voce di Barnie diventa multiforme, specchio di smerigliature caratteriali dove predominano, di volta in volta, lo stupore, l’inquietudine, l’indignazione.

Il libro dell’inquietudine di Bernardo Soares – Estratti

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estratti, Fernando Pessoa, Il libro dell'inquietudine di Bernardo Soares

61

Pensando, mi sono creato eco e abisso. Approfondendomi, mi sono moltiplicato. Il più piccolo episodio – un’alterazione della luce, il cadere contorto di una foglia secca, il petalo che si stacca ingiallito, la voce dall’altra parte del muro o i passi di chi pronuncia quella voce insieme ai passi di chi la deve ascoltare, il portone socchiuso della vecchia tenuta, il patio che si apre con un arco sulle case strette sotto il chiarore della luna – tutte queste cose, che non mi appartengono, imprigionano con corde di risonanza e di nostalgia la mia meditazione sensitiva. In ognuna di codeste sensazioni sono altro, mi rinnovo dolorosamente in ogni impressione indefinita.
Vivo di impressioni che non mi appartengono, dissipatore di rinunce, altro nel mio essere io.

Silvia Monti – Poesie

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così uguale, inediti, poesie, Silvia Monti

crap on the sky

Da così uguale
lampi di stampa, 2008

*

da (love songs)
– prima parte –

*

un sabato di novembre del ’94, lo hai capito. tutti i giorni
in cui hai ceduto, adattandoti al suo vuoto.
e non sei mai più riuscita a perdonarla.

fosse stato un pomeriggio teso e spoglio
nell’autunno giunto al limite, dentro un silenzioso gelo
avresti scelto la vendetta. ma era notte
una notte tersa, esatta, mitigata da contorni
ed ombre blu.
e non sei mai più riuscita a perdonarla ottusamente:
ti si è aperto l’orizzonte.

*

c’è ancora un buco nero a casa tua
nascosto sotto il letto. (un tempo stava
in bella mostra nel salotto). a furia di evitarlo
soltanto adesso sei felice: non torni se non quando è necessario
e gli amici che hai lasciato non lo sanno,
non l’hanno mai saputo, che è solo per fuggire da quel buco.
e tu non lo hai mai detto.

così diventi quello nelle foto che è sparito,
senza farsi più sentire. (non so quanto t’importi,
quando si arriva al dunque e poi si ricomincia
non è tanto automatico voltarsi.)

e loro non lo sanno, non l’hanno mai capito.

Lara Arvasi – Collezione di piccoli rancori

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Collezione di piccoli rancori, Lara Arvasi, samiszdat

Lara Arvasi, Collezione di piccoli rancori, Samiszdat 2009

La poesia di Lara Arvasi è personale, l’autrice non si nasconde dietro improbabili terze persone utili solo al bon ton poetico o ascrivibili nella moda di un momento. La caratteristica che colpisce il lettore fin dalle prime pagine di Collezione di piccoli rancori è il vis à vis dell’autrice con il suo pubblico. Lei non parlerà di galassie e vite aliene, racconterà di sé, della sua carne, del magma di esperienze e privazioni che fanno affiorare la sua unicità.
La selezione esordisce con un verso che non lascia spazio a equivoci contenutistici “Io che nella vita non so dire” e ancora “E mi taglio a pezzetti.”

Silvia Comoglio – Canti Onirici

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Canti Onirici, Silvia Comoglio

La scrittura di Silvia Comoglio è caratterizzata da una forte connotazione personale. L’autrice sente l’importanza dell’innovazione linguistica e porta avanti una ricerca incentrata sulle possibilità sonore della parola.
In Canti Onirici il rapporto fondamentale è quello fra suono, tempo e linguaggio. La poesia che apre la prima sezione della raccolta, L’ olmo, dichiara al lettore la centralità dell’elemento temporale (voi – mi siete il tempo/ dei gechi dilatati/ dal sogno dentro l’orto, “il guardare/ – álto e già proteso – del límite che tocca/ l’alba rovesciata nell’úl-tima parola -).
L’autrice dice, a proposito dei due cicli, L’olmo e Euridice, che compongono il volume: “i due cicli sono una sorta di partitura in cui ogni composizione vorrebbe essere una nota musicale e le note, nel loro insieme, un canto”.

Cinque Poesie

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Maeba Sciutti, poesie

Pablo Picasso - Ritratto di donna

(…) Dicono occhi di sangue mammifero sono
tutta fovea senza protezione sul corpo
sdentato racconti per schiocchi di polvere come
lacrime non scendono, cruda mi offro senza
esperienza ai singhiozzi precipitano dentro la
polpa.

S’insegue pulviscolo (…) ho saputo del nostro addio
la prima volta che ti ho incontrato avevi gli occhi
arruffati sull’orlo mai baciato il mio sangue si è
concesso il saluto più importante ripete ogni
giorno debuttante l’impulso alla pena.
Sul tema del lungo distacco il mandorlo compianto
a colazione morirà senza occhi che lo fermano al punto.

*

Perciò
queste note rimbalzano contro occhi da distilleria
raggomitolati nella clessidra che sa di ansimo
fumo nascosto in un guscio di libri
sbranati dalla mensola che diede colpa a voi, della noia
dei basamenti lucidi, quasi aria
continuum indeciso fra l’assenza e la forma
ritorna, torna, trema
una filosofia aggrappata alla pelle suona di lotta contro
la resistenza richiama un proprietario, allo specchio
spaventa la vita lucida degli oggetti,
l’estranea tutta occhi, sangue, allerta
per una luna scollata dall’alto e posata sul palmo che trema
che non sa cosa fare, ma non incoraggia al punto
resta l’errore

è non abbandonare il viso sul prato.

*

Greta Rosso – Poesie

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Cronache Precarie, Greta Rosso, inediti, poesie

senza progetto. 1

La mia puttana preferita
è un tubo che s’attorciglia
su di una centralina elettrica.

Come ogni cosa che vedo per strada
non esiste e vede solo me.
Così manca di alcune cose fondamentali:

l’odore dell’assenza di dita dietro le orecchie
lo spazio fra braccio e torace per nascondervi i segreti
e un seno freddo sul quale appuntare rabbia.

*
senza progetto. 3

poi se il vento uscisse dalla sua casa
-ma il vento non ha una casa-
non è questo il punto
se ne uscisse, ecco,
a sterminare questo parco di automobili davanti a
casa
a frantumarle scuotendo gli ippocastani
a placare di sassate questa fame di stagioni
se uscisse, se riuscisse ad ammettermi
che sul davanti
ho ben più d’un cuore

Il realismo è la morte dell’arte

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4 - Fotografia, arte, arte contemporanea, iperrealismo, Maeba Sciutti, opinione, Pensiero, Poesia, realismo

Richars Estes - Bus reflections - Olio su tela - Iperrealismo

Eugène Delacroix sosteneva che il realismo dovrebbe essere considerato l’opposto dell’arte. Ora, dando per scontata la consapevolezza di un errore logico connesso a qualsiasi pretesa di oggettività intrinseca al realismo, analizziamo questa corrente artistica per quella che è e per le potenzialità che ha.
Nella storia dell’arte manca la fedeltà al modello. Anche quando i pittori si sono incentrati sulla ritrattistica o sul paesaggio, questi elementi non sono mai stati rappresentati con fedeltà assoluta. Anche l’impressionismo, che pure partiva da un dato naturale, dalla fedeltà e dalla sottomissione dell’uomo al fatto paesaggistico, distorceva gli elementi inserendo nella natura la visione artistica, l’ atto creativo. Per quanto, a differenza dell’espressionismo, la corrente fosse dominata da una supremazia del reale, nelle sue vesti di dato apparentemente oggettivo e condivisibile, il suo valore artisico è stato assicurato da una forte dose di personalizzazione.

Mariella Bettarini – poesie

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Asimmetria, Mariella Bettarini, poesie

(Voce-treno)

avvenga che canti
venite avanti voi
voci mischiate ad alba neve
impastate di zuccheri
ma da terrori – da azzanni
avete fame – sete?

……………………….. la Voce
che voi presiede e voi mesce
parla basso

Antonio Porta – Poesie

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Antonio Porta, poesie

Amleto, I

detto in parole semplici: è
il padre che ti spinge Ofelia per i piedi
ti tira per i capelli
il padre ti fa navigare via
la madre ti riempie il grembo di fiori appena recisi

ma ci sono ancora molte domande: chi
ha preparato il ruscello gonfio d’acque di specchio
chi spinge le acque degli specchi trasparenti verso
le acque salate del mate, chi
ti accompagnerà nella navigazione in mare aperto
spalancherà i fiori marini, visto che è Primavera
chi riuscirà a penetrarti, infine, prima che il gelo
quando rende impossibile l’atto necessario
ma come la retorica gonfia queste parole, queste domande
come l’amore desiderante rende il discorso infiammato e gelido
come il tuo fiato e il mio si mescolano
come le lingue si intrecciano
e le dita si mettono a correre per conto loro
lungo il percorso necessario dei corpi

*

Mani di fata di Giovanni Nigro

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ARPANet, Giovanni Nigro, Mani di fata

Mani di fata
Giovanni Nigro

ARPANet, Milano, 2009
ISBN 978-88-7426-052-2

La scrittura di Giovanni Nigro, articolata ed efficace, può essere ricondotta alla tradizione dei grandi narratori russi per la sua capacità di essere puro racconto. L’autore riesce a porsi come osservatore, non cerca lo stupore con tutti i mezzi, si avvale di due sole cose: fantasia e narrativa.
Si intuisce, da questo libro come da altre storie scritte da Nigro, il piacere per la scrittura, un piacere che porta a raccontare senza che l’io rifletta sulle pagine i propri conflitti ma piuttosto trovando nello spazio ideativo la gioia, l’oasi che consente di privarsi della quotidianità e in cui si è totalmente aperti alla libertà, al piacere dell’immaginativa. L’autore di Mani di fata ama raccontare e riesce a infondere anche nel lettore il piacere di essere partecipe di una storia. Entra nei personaggi che animano i suoi racconti, costruisce la psicologia frivola della Contessa Olga senza dare giudizi, senza incisi e voci esterne che ne indichino i tratti. L’amabile leggerezza della protagonista è presentata solo dai suoi gesti e dai suoi dialoghi, l’ossessione per la bellezza è resa mirabilmente dalle azioni, dai pensieri a senso unico.
L’occhio non giudica ma si diverte, prova piacere nel seguire le mosse di Olga, ne sorride benevolmente fino alla redenzione finale.

Scheda libro

Marina Pizzi – Il sonno della ruggine

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@ Marina Pizzi, Il sonno della ruggine, Poesia

Marina Pizzi
Il sonno della ruggine
2009-

1.
la giacca della rupe l’ho messa
accanto alla culla. così si capirà
che non è nascita essere bambini
i ragazzini con le caviglie esangui
le lunghe nuche senza fidanza.
in palio non c’è niente se non vedetta
di vendetta guardarci dritti negli occhi.
un compagno di asilo è stato ammesso
a fischiettare con le rondini. questo il
buono che si staglia tutto fecondo e dotto.
una minaccia di pioggia fa da tara
all’abaco che non conta che sfila
il pallottoliere dentro il pozzo.
2.
in merito alla girandola furbetta
resta la nube imbrattata di sangue.
qui le sanguisughe sono condominiali
i panni stesi non nascondono amori.
i dondolii di cuori reciproci
gemellano i cipressi ben futuri
al prossimo adesso, adesso.
qui sfinito il mosto senza nettare
condanna la fuga fradicia di muschio.
devo restare per un diverbio netto
con le ciliegie spinose sotto la rena
e fingono languori le formiche
operaie. tu in gola al nome
mi chiami febbre tanto per
innamorarmi. ma è tardissimo
il movimento di ancorare i gabbiani.

Sull’arte, l’editoria e la vita – Intervista a Marina Pizzi

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@ Marina Pizzi, arte, editoria, Intervista, Poesia

Cosa pensi dell’editoria contemporanea che prevede, per la poesia, quasi sempre una richiesta di contributi da parte dell’autore o sotto forma di finanziamento diretto o sotto la formula di acquisto di copie? Credi che un autore tragga davvero giovamento da questo tipo di pubblicazione o sia una formula di marketing che specula sulle speranze di molti autori?

Penso che facciano un gran danno alla già instabile salute della poesia in Italia. Ingenerano false aspettative, stuzzicano il vanesio, inquinano i ruoli dell’autore e dell’editore. L’editore è un imprenditore che sta sul mercato e deve saperci stare con capitali propri. L’obolo dell’autore è davvero deprimente per entrambi. La poesia non vende, e allora? La uccidiamo con le varie mafie e i ricatti? Per ottenere una pubblicazione gratuita spesso l’autore è disposto rinunciare a tutto: contratto regolare, diritti, ecc. Rilke diceva che i poeti non sono trecento…

Dome Bulfaro – Ossa e Carne

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Dome bulfaro, ossa e carne, Poesia

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Da: Ossa 16 reperti
(in Settimo quaderno di poesia contemporanea, Marcos Y Marcos, Milano 2001)

Colonna vertebrale
reperto n° 9

In noi, s’impernia Galla Placidia, mosaico
di cellule staccate dall’arcobaleno
in noi, s’infuria Giovanna d’Arco, alla testa
di giuste, schierate ed apocalittiche, arse
vive per le stregonerie dei loro boia
in noi, il tempo ha succhiato il midollo del mondo
per farne il geniale pozzo di San Patrizio
in noi, ruota la scala della sapienza infinita, poggia
la colonna: serpente a sonagli affamata di popoli
antichi e moderni ingoiati come patatine ed hamburger
in noi, i ruderi di coda rizza, ci ammoniscono, sotto
rimembrano l’origine animale dell’umana natura
l’istinto quadrupede di sopravvivenza, di lotta
in noi, la posizione retta è coscienza, abbiamo ricorsi
di capobranco, di capostipite, di prevaricazione
di faraone che si mantella del sole, di graffi e amore
in noi, l’amore si alimenta nell’eterna follia, il pathos
l’elettricità che grida nel nostro vertebrato cavo
può illuminare città rase, far del cupo Las Vegas
in voi, domandatevi se per lui infilzereste il vostro cuore
come spiedino, per lei intingereste la lingua nel veleno
in voi, domandatevi se sareste disposti all’adulterio
pur sapendo che quel Malatesta già vi prende le misure
domandatevi se del vostro filmato siete attori autori!
ecco, ora posso sentirti superiore, sacro, or che scalzo fin le ossa
francescano, posso anche non manifestare la tua potenza
posso essere cibo e commensale dell’ultima cena
posso anche non essere di un sesso od esemplare
posso dare all’altro quel ch’è serbato a me
ecco, cosa è realtà cosa sogno
cosa è la spina dell’essere
che dolce s’incunea
nel non dire

.

Silenzio rosso di Alessandro Ghignoli

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Alessandro Ghignoli, editoria, Nota di lettura, opinione, recensione, Silenzio rosso, Via del Vento Edizioni

Alessandro Ghignoli
Silenzio rosso

Editore: Via del vento
Collana: Ocra gialla

ISBN: 8887741

Capita frequentemente di leggere una distinzione fra grande editoria e piccola editoria. Quest’ultima viene definita, quasi sempre e a prescindere, di qualità. Tanto che, a un certo punto, ho considerato scontata la possibilità di trovare un buon libro solo nel sottobosco culturale. Quello poco distribuito che, solo in pochi e gloriosi casi, si mantiene in piedi senza chiedere un contributo spese all’autore. Ho letto un po’, non moltissimo, tendenzialmente solo sopra la media italiana fatta di un libro ogni sei-sette anni o anche solo di una brochure nella vita. A un certo punto, dopo aver rovistato a lungo fra i cataloghi infiniti degli infiniti editori medio-piccoli, sono riemersa con qualche volume. Se le storie imbarazzanti non mancano in nessun luogo e a nessun livello, se la semplificazione ha raggiunto un tenore che rende la scrittura accessibile anche a un armadillo decerebrato, le distinzioni principali sono state due.

Fabiano Alborghetti – Registro dei fragili

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# Fabiano Alborghetti, Edizioni Casagrande, Registro dei fragili

Esce per le Edizioni Casagrande Registro dei fragili di Fabiano Alborghetti

Fabiano Alborghetti
Registro dei fragili
43 canti
Collana “Versanti”

ISBN 9788877135599

Estratti

Canto I

Gli bastavano i ritagli le riviste che comprava in settimana per sapere
della vita e certe foto conservava per copiarne il buon vestire
la postura che allo specchio ripeteva in precisione:

il tre quarti dello sguardo, il sorriso di chi vince la partita…

Maria Grazia Calandrone – Miserere, la destinazione

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Maria Grazia Calandrone, Poesia

Miserere, la destinazione

La barca fece strani movimenti, corpo che viene dal
mare contenitore di corpi
aggrappati alle gomene come alghe.
Un algore di carni
tarde come conchiglie all’interno delle volte
craniche.
E la maglietta era accartocciata e scolorita ma era quella che indossava lui, io non mi sbaglio – portava
forse i segni della caduta
negli annessi corporei e l’impronta del corpo
nella neve come una piramide d’oro tra altre cose invisibili.

Lessi per caso sulla stessa pagina
della chiusura del processo nonostante l’insulto cervicale.
La coincidenza mi portò ad agire perché non si potevano ignorare quelli – i
rimossi
con i vomeri delle reti a strascico
dal chiaro immerso della colonia : così cominciano dal fondo
ad apparire
e non galleggiano
e la prua è incagliata, luogo curvo
sondato dal sole
sottomarino – argentea
cassa toracica
del mare, traccia fantasma di una gigantesca espirazione.

Fernando Pessoa – Estratto da il libro dell’inquietudine di Bernardo Soares

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Fernando Pessoa, Il libro dell'inquietudine di Bernardo Soares

12

20.6.1931

Questa è una giornata nella quale mi pesa, come un ingresso in carcere, la monotonia di tutto. Ma la monotonia di tutto non è altro che la monotonia di me stesso. Ciascun volto, anche lo stesso che abbiamo visto ieri, oggi è un altro, perché oggi non è ieri. Ogni giorno è il giorno che è, e non ce n’è mai stato un altro uguale al mondo. L’identità è solo nella nostra anima (l’identità sentita con se stessa, anche se falsa), attraverso la quale tutto si assomiglia e si semplifica. Il mondo è cose staccate e spigoli distinti; ma se siamo miopi, esso è una nebbia insufficiente e continua.
Il mio desiderio è fuggire. Fuggire da ciò che conosco, fuggire da ciò che è mio, fuggire da ciò che amo. Desidero partire: non verso le Indie impossibili o verso le grandi isole a Sud di tutto, ma verso un luogo qualsiasi, villaggio o eremo, che possegga la virtù di non essere questo luogo. Non voglio più vedere questi volti, queste abitudini e questi giorni. Voglio riposarmi, da estraneo, dalla mia organica simulazione. Voglio sentire il sonno che arriva come vita e non come riposo. Una capanna in riva al mare, perfino una grotta sul fianco rugoso di una montagna, mi può dare questo. Purtroppo soltanto la mia volontà non me lo può dare.

Poesie T’ang

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poesia cinese

Il giudice mandamentale Tu
si reca ad assumere la sua carica nello Shu-chou

Sotto le torri delle mura s’allungano i tre Ch’in,
tra il vento e la nebbia vediamo i Cinque Guadi, lontano.
Mentre da te mi separo, mi preme il pensiero
che siamo gente raminga negli uffici.

Ma finché tra i mari un amico caro rimane,
l’orizzonte più estremo è come qui vicino.
Non è ragione che stiamo fermi al bivio,
come bambini asciugandoci il pianto.

Wang Po

*

I capelli e le stagioni di Silvia Casati Ceriati

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La bellezza nelle parole, Silvia Casati Ceriati, Società editrice ARPANet

I capelli e le stagioni
Silvia Casati Ceriati

ARPANet, Milano, 2009
ISBN 978-88-7426-053-9

I capelli e le stagioni è un piccolo libro (10×10 cm) pubblicato dalla società editrice ARPANet, in collaborazione con l’azienda Minerals e la compagnia aerea El Al, nell’ambito dell’iniziativa editoriale La bellezza nelle parole.
Gli autori selezionati per la pubblicazione hanno avuto l’occasione di prendere parte a un soggiorno creativo in Israele finalizzato alla raccolta di impressioni che poi saranno edite dalla stessa casa editrice milanese.

L’immaginaria

“La bellezza salverà il mondo”

Fëdor Michajlovič Dostoevskij

Cola il salice ha nelle vene l’oro, non piange ma biondissimo assale la vista tutta
il mio viso acceso accade: sparge la luce è un giglio la vecchia fede mai diversa
invita
un corpo attende di veder germogliare la prima radice.
Porta il salice ninnananna corre sul vento, dentro ho nascosto ancora un attimo di carne si sbilancia nelle lingue che conosce racconta il mio amore è un campo d’orzo mai abbattuto dalle ciglia. Lunga notte. Attentarono allo svenimento punti in terra da non risveglio per il prossimo morso disobbedivo l’istinto alla resistenza mentre cieche sotto pelle le vie che posso prendere hanno fughe in aria, culle per le bouganvillee.

Luigi Cannillo – Poesie

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Luigi Cannillo, poesie

Lasciando la riva
dalla curva del labbro
o altro aspetto
scommettere: trattiene
il passo o appena gira
fosse lui il compagno
Partire per separazione
si vena di quel segno
Fosse lui accostato
che innocente considera
con curiosità il panorama
senza vedere ancora dove
Ma cambia luce e grazie
alla sorpresa matura
l’occasione che spinge
i viaggiatori ad affiancarsi

da Sesto Senso, Campanotto, Udine, 1999

Astrazioni I – Alessandro Ghignoli

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Alessandro Ghignoli, arte astratta, astrazioni, Pensiero, Poesia

“La vita non è quella apparente che noi vediamo: ma è immensa, totale, illimitata, senza confini – e minima, invisibile, fatta di segni infimi, di particelle trasparenti, delle pulsazioni dell’aria, dei battiti segreti dell’universo”.[1]

Lorenzo Pittaluga e il gesto creativo

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creatività, espressionismo, impressionismo, Lorenzo Pittaluga, Pensiero, Poesia, realtà

Ciò che mi allontana da molta della poesia contemporanea è l’assenza del gesto creativo. L’autore del verso si lascia scorrere in una realtà che gli passa a fianco e della quale si mette a servizio. E’ puro spettatore: in un determinato momento decide di affacciarsi alla finestra di casa e trascrivere quello che vede a un’ora casuale e da una prospettiva accidentale. Sembra volersi rendere solo braccio, corpo senza mente, articolazione e muscolo staccato dalla psiche. Trascrittore è il termine più giusto per il verseggiatore-reporter che indugia nella pretesa realistica di un momento, apparentemente inconsapevole che il realismo, per quanto disidratato, non può coincidere con la parola essendo questa sempre frutto di una soggettività e che quindi l’unico atto davvero possibile è il foglio nudo mentre ogni parola porta con sé il fallimento della realtà.

Giorgio Manganelli – 3

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Centuria, Giorgio Manganelli

Una donna ha partorito una sfera;  si tratta di un globo del diametro di venti centimetri; il parto è stato facile, senza complicazioni. Si ignora se la donna sia o meno sposata; un marito avrebbe supposto una relazione col demonio, e l’avrebbe cacciata o forse uccisa a martellate. Dunque non ha marito. Si dice che sia vergine. In ogni caso, è una buona madre: è molto affezionata alla sfera.

Milo De Angelis – Poesie

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Milo de Angelis, poesie

ORA SE QUESTO DONO

Come l’ultimo pesco, dopo le tempeste
nell’acqua, si è dibattuto, ha generato
ha generato la vita
fino al margine della coscienza, nelle strade
sdraiate senza respiro
e dopo, lentamente, nell’aria

nella leggenda e nell’essere
riesce a dare, si vuota, sa
che qualcosa all’improvviso lo può riempire

Daniela Casarini – scorci e prospettive accidentali

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Daniela Casarini, pittura, poesie, quadri

Daniela Casarini - Pieghe in sogno

non ci siamo più a graffiare
pareti di grotta, a macinare il segno
tra la scrittura e il sottotetto

potremmo rileggerci negli incarnati
di angeli in doppiopetto
appesi a trompe-l’œil curiosi
sulla camera degli sposi
o nei piedi dello scurtus
pagàno, messo a guardiano
di una venere di gesso

nel frattempo gli alberi
pregano croci di cenere
combinate in fretta
sulle soglie di casa

ché il cielo non allatti veleno
al seno di madre infruttuosa

Andrea Zanzotto – Poesie

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Andrea Zanzotto, linguaggio, Nota di lettura, poesie

Il percorso poetico di Andrea Zanzotto si dipana attraverso un progressivo lavoro sulla lingua. Dal lirismo dominante nei primi scritti passa all’ermetismo, tocca il surrealismo e le avanguardie fino a superarle. Dominando completamente il linguaggio arriva a creare, a inventare il nuovo dissodando la nostra esperienza linguistica nelle sue unità prime fino a trovare, in un percorso di decostruzione e ricreazione di senso, il morfema da cui il bambino incomincia, attraverso il balbettio e la lallazione, la sua partecipazione al mondo impadronendosi di quell’insieme di significati socialmente condivisi di cui il linguaggio è il sunto, l’esempio e il veicolo (“bambucci-ucci“;”gnam gnam“;”yum yum“;”cloffete cloffete ch ch“;”fru-fruire“;”pini-ini-ini“;”fa-favola“). Un veicolo artificiale nato all’interno di un patto sociale e che vede nell’uomo il creatore e lo sfruttatore unico del mezzo usato per creare un senso che dia ordine all’esperienza.

Mariangela Gualtieri – Poesie

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mariangela gualtieri, poesie

Volevo uccidere il serpente
mi ha fermato la mano uno stupore
di lingua levata come un’offesa.
E’ caduta la pietra rotolando
sul mio passo all’indietro
tutto il cielo ha corso più forte.

***

Tu manchi da questa camera e le cose non chiamano,
oggi. Ho deciso che il tempo non passi. In tuo onore.
Che non passi di qui e si fermi di sotto -dove gli uomi-
ni chiaccherano seduti barbaramente. Amore mio.

***

XLII

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Maeba Sciutti, Poesia

Metteva le farfalle in fila la nebbia ha compassione
abbondante per vista parsimoniosa in dettagli abbassa
il suono dei lampioni è tutta foschia dimentica il bisturi
non trova l’odiante chirurgo ha solo paura. Lo copre la
bufera è caos di etichette rimangono in disparte le cose
violentate si sentono richiamare alla base dallo squadrone.
Lo squadrone piccolo come un io sa la femmina che, sempre madre,
sempre allatta polvere e, per pietà tutta, in difesa tutta abbassa la
luce. Se. Un figlio lecca comprensione.

Da Llorando (work in progress)

Vivian Lamarque – Poesie

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poesie, Vivian Lamarque

LO GUARDAVA

Lo guardava in disparte
parlare in quel suo modo particolare
con due suore
quando improvvisamente lui si voltò
e per mostrarle un’immagine religiosa
la circondò col braccio
e la guardò così profondamente
che le suore restarono impietrite
e anche lei svegliandosi
proprio in quel momento
impietrita per sempre
in quella posizione.

Da “Il primo mio amore erano due”

Antonella Anedda – Dal balcone del corpo

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Antonella Anedda, Dal balcone del corpo, poesie

Cana

Scopri che nella cantina addetta a dormitorio c’erano giocattoli, materassi, taniche d’acqua, riserve di cibo. Da occidente guardi la distanza tra noi macerie e le nozze, tra la polvere e il rame, tra la tela che non copre i piedi dei morti e il ruscello di seta sulla schiena della sposa. Allora scrivi per terra un’ultima volta, trasformando il sangue in vino e poi di nuovo in acqua. Chiedi che tutto si sciolga. Chiami la pioggia. Scagli il bastone.