La signorina a colori – n.9

Quando comincia una storia? In genere dall’inizio. A volte, però, è la fine di una storia che ne fa cominciare un’altra. Così ci sono due categorie di storie, quelle che cominciano dall’inizio e quelle che cominciano dalla fine. Ci sono due categorie di donne, quelle che raccontano la loro storia e quelle che non la raccontano, poi ce n’è una terza, quelle che non la raccontano giusta. La signorina a colori – certo non le dispiacerà se il narratore non la chiamerà con altro nome che questo, perché da una fonte misteriosa ma attendibile, di quelle da cui solo i narratori sanno attingere, aveva saputo che tanto tempo fa un suo amico l’aveva definita proprio così: colorata. La signorina a colori, dunque, siede sola ad un tavolo del Caffè affollato di gente e di voci che non disturbano i suoi pensieri, ma anzi questi ci scivolano sopra come un ramoscello sull’acqua di un fiume. La signorina a colori sta pensando che, se ci credesse, vorrebbe avere davanti a sé una cartomante o una veggente, non per sapere qualcosa del suo futuro quanto piuttosto per raccapezzarsi in quel groviglio che le appare essere il suo passato di cui non riesce a trovare il bandolo. Qualcuno che le raccontasse davvero come sono andate le cose, anche se, a pensarci bene, dovrebbe essere qualcuno ad un tempo esterno e interno a lei per sapere come sono andate davvero le cose. A questo punto la signorina a colori vorrebbe rivolgersi al narratore perché pensa che potrebbe aiutarla, darle un’indicazione, la giusta chiave di lettura. Ma il narratore che un certo dono dell’ubiquità lo possiede, altrimenti non sarebbe un narratore, è in difficoltà perché nessuno meglio di lui sa che infinite sono le chiavi di lettura del passato di una persona, tanto più di una del tipo della signorina a colori. La signorina a colori ringrazia ugualmente il narratore anche se aveva sperato che le spiegasse o l’aiutasse a capire perché a un certo punto della sua vita si era ritrovata a spiare le vite altrui. In principio aveva pensato che, tutto sommato, fosse un lavoro come un altro e da un certo lato lo era. Ma la signorina a colori è di quelle persone che credono che le cose che ci capitano nella vita non siano frutto del caso, non credeva nemmeno in un qualche disegno divino, ma che fosse piuttosto qualcosa dentro di noi a dirigere la nostra vita in una direzione o nell’altra. Da tempo, pertanto, la signorina a colori si chiede cos’è che l’ha condotta a fare l’investigatrice privata. Dalla sua ha certo la capacità, una dote innata, di non farsi notare, ma non per una sua insignificanza fisica. E’, infatti, di aspetto piacevole tuttavia non tale da far voltare gli uomini per la strada o da essere notata se entra in una stanza, in un locale. In più il fatto di essere “colorata” come le aveva detto tanto tempo fa un suo amico forse un poco innamorato di lei, l’aveva aiutata a mimetizzarsi meglio. Ogni volta sfoggiava il colore adatto alla situazione. Tutto era filato liscio fino a circa sei mesi fa, quando si era presentata in agenzia una donna più o meno della sua età, elegante e ben curata, convinta che il marito la tradisse e ne voleva le prove certe. Le mostrò la foto del marito e alla signorina a colori piacque subito quel viso che sentì essere di persona schietta e leale, non solo per esperienza, ma per qualcosa nello sguardo dell’uomo che le arrivò dritto nel cuore. Comunque si scosse e si disse che non bisogna fidarsi delle apparenze specialmente quando si tratta di uomini. Cominciò così il suo solito lavoro di appostamenti, pedinamenti, ma la vita dell’uomo risultò non nascondere nulla. Quando la moglie tornò in agenzia e la signorina a colori le disse che poteva stare tranquilla, che nella vita del marito non c’era nessun’altra donna questa parve quasi delusa. Insisté quindi perché si proseguisse con i pedinamenti. Alla signorina a colori non dispiacque per niente dover seguire ancora quell’uomo che l’aveva colpita fin da quando la moglie glie ne aveva mostrato la foto. Seguendolo, infatti, spiandone i movimenti e il comportamento aveva a poco a poco sentito nascere qualcosa per quell’uomo che era risultato essere una persona gentile, generosa, cordiale, ma anche innamorato della moglie e fedele. La signorina a colori capì di aver fatto un grosso errore, uno di quegli errori che nella sua professione non sono ammessi. Si era innamorata dell’uomo che stava pedinando. La moglie dell’uomo dovette rassegnarsi: il marito era irreprensibile e fedele.
E ora eccoli lì, moglie e marito seduti ad un tavolo un po’ discosto, leggermente spostato verso destra rispetto quello da cui la signorina a colori li sta osservando da quando sono entrati. Prima loro e poi lei. Sono settimane ormai che li pedina. E’ diventata quasi un’ossessione. Ora la moglie è tutta protesa in avanti sul piccolo tavolino rotondo e si rivolge al marito con tono animato, mentre lui tiene la schiena poggiata alla sedia quasi respinto dalla veemenza del fiume di parole che lei gli riversa addosso. Ogni tanto l’uomo volge lo sguardo intorno temendo che qualcuno stia osservando l’imbarazzante scena, ma tutti sembrano attenti solo a ciò che accade entro l’area del loro tavolino. Solo una volta il suo sguardo si è incrociato con quello della signorina a colori e vi si è soffermato per un istante. La signorina a colori pensa che gran parte della sua vita ha passato a spiare le vite altrui. Vi si è intrufolata nel peggiore dei modi, rimanendone fuori, spiandole, fotografandole, registrandone, le voci, le parole, ha vissuto anni e anni osservando l’altra parte della facciata umana, ha visto di quali inganni e tradimenti sono capaci gli esseri umani, di quali e quante ipocrisie. Il narratore prova un po’ di pena per lei e pensa che non può lasciarla lì, seduta a quel tavolino ad osservare due sconosciuti e a macerarsi per qualcosa che non ha mai vissuto e forse mai vivrà né può trovare per lei un rimedio banale come l’improvvisa entrata in scena di quello che potrebbe essere l’uomo della sua vita perché anche delle storie narrate non ci si può fidare e non si sa mai come possono andare a finire. Allora il narratore, sicuro che anche la signorina a colori avrebbe apprezzato e condiviso la sua scelta, approfitta di un momento in cui nel Caffè sta entrando un chiassoso gruppo di persone che attira l’attenzione di tutti e con un magnifico colpo di penna trasforma la signorina a colori in una bellissima farfalla.