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Timothy Cummings

e nell’orbita i sogni mi riportano all’inizio
sento dentro i pensieri sciogliersi il colore
fioriture di foreste profondissime risuonano in me
l’arca dell’infanzia.
Il melograno canta i suoi semi
dentro il rosso del cuore le mani leggere
abili ne raccolgono tutte le stagioni
fino a mattina
là dove
senza dolore mi ritrovo nell’abito smesso
solo poche stelle fa.

*

no, non svegliatemi dentro le viole

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sento scorrermi violento del fulmine
il lampo e la freccia
della pioggia a(r)cu(a)ta la voglia di primavera
già in questi giorni di gennaio. Scocca la voglia di giallo
la primula il calycanthus ultima la fresia con leggerezza stacca
dalla calce bianca i primi fiori del gelsomino e
allaga di desiderio le narici spalancate.
Ancora da qui lontana

sbaraglia quella miniera di violetto
mentre l’amaro del rosso si fa tacito e più cupo dentro il palmo che pulsa
richiama ad altre feste l’allegria del bambino dipinto di millenni.


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