Mentre fiorito l’albero barcolla, di Margherita Rimi

Mentre fiorito il mandorlo barcolla
tu mi aspetterai
dove si sta facendo buio senza aspettarci

Se tremi ancora
per tante volte ti farai abbracciare
Stretta
carezza da una parte
mentre l’altra si domanda
e rimane al collo.

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C’è attesa e un forte vento a muovere quei mandorli tanto solidi. Un vento gelido che raggomitola i corpi di chi cerca ancora e ancora di scaldarsi alla luce fioca del tempo che fugge. Qualcuno racconta che esiste un tempo per ogni cosa, un tempo per nascere e uno per morire, uno per piantare e uno per raccogliere ciò che si è piantato; qualcuno un giorno mi insegnò come tutte le cose del mondo siano sotto il governo del tempo, illuminate tutte allo stesso modo. Sì, pungente e preciso il futuro, tremante di abbracci che non sono mai abbastanza, schiacciati e dolorosi nella loro ineluttabile fine. Eppure nei versi di Margherita Rimi si assapora tutto il senso della condivisione spirituale. Davanti al crollo delle cose del mondo è qui presente una fede incrollabile dinanzi alla domanda estrema. Davanti al crollo c’è la possibilità di stringersi l’un l’altro per sentirsi meno erranti. Tremanti sono gli abbracci ma saldi restano per la promessa di fedeltà alla vita. Quella carezza che rimane al collo, quasi sospesa, richiama tutto il senso del trattenimento infinito. In un’unica parola sonora, quanto lo scrosciare di quei rami, il mandorlo sarà attento testimone. In questi versi inediti di Margherita Rimi si scorge tutto l’afflato poetico del grande regista russo Aleksandr Sokurov, in uno dei suoi capolavori più belli: Madre e figlio. Ecco che questi versi paiono ricamare i fotogrammi stessi, paiono dar voce con sapiente sensibilità alla pellicola deformata di Sokurov, un ordito e implacabile sogno di colori caldi, di terra e maternità. Quel panteismo vagheggiato diventa così una lenta preghiera, una poetica consapevolezza che qui canta e fa vibrare la visione.

[nota critica di Alessandra Pigliaru]